Тёмное полнолуние. Укрощение графа Саркана. Алекса Вулф

стоило мне раскрыть глаза, как я почувствовала острое желание проверить, не сошла ли я с ума.

      Иначе как можно было объяснить то, что моя относительно уютная светлая спаленка превратилась в мрачный средневековый склеп, выложенный крупными булыжникоподобными кирпичами? Освещение помещению давали лишь несколько факелов на чёрных металлических подпорках, ввинченных в стену, а за спиной графа, как он себя назвал, чернел арочный проход в неизвестность.

      Я едва сдержала крик, когда поняла, что сама лежала вовсе не на кровати, как наивно думала до этого, а в самом настоящем гробу! С распахнутой крышкой, с мягкой подушечкой и тёмно-фиолетовым бархатом обивки.

      – Граф Дрейвен Саркан, – повторил мужчина, поймав мой обезумевший от шока взгляд. – Кто вы и как оказались в моих покоях?

      Незнакомец, склонившийся надо мной, был одет в какой-то странный готический наряд. Тёмный старомодный камзол, тонкое кружево рукавов рубашки цвета чёрного оникса, блеснувшая в свете факелов старинная брошь. Длинные волосы до плеч или лопаток, которые обычно рисует воображение у мужчин в подобном образе, отсутствовали, уступив место интересной короткой стрижке. Сам цвет волос графа был весьма необычным. Серебристо-седой. И красивые выразительные глаза, такие глубокие, словно озеро без дна. Он словно сошёл с фэнтезийных картин про мрачных некромантов, тёмных магов или… вампиров. На последнее сравнение меня натолкнули и гроб в склепе, и бледная кожа мужчины, и внезапно сверкнувшие алым глаза хозяина этого странного места.

      Какой-то очень страшный сон! Пора просыпаться.

      Я зажмурилась, игнорируя вопрос графа. Как там говорилось в дурацких статьях про сновидения? Ущипнуть себя?

      Не открывая глаз, основательно и от всей души ущипнула себя за руку и взвизгнула. Боль была реальной. Слишком реальной.

      А я так и не проснулась.

      Граф наблюдал за мной с таким выражением лица, будто перед ним был забавный глупенький зверёк. И ждал моего ответа. Я даже кожей ощущала его тяжёлое ожидание.

      – Я… Елена Николаевна, – машинально представилась я и запнулась, едва не продолжив до конца, с перечислением педагогических регалий, как привыкла говорить в школе перед новым классом.

      Граф подозрительно застыл. Понятно, что моё имя вряд ли прояснило ситуацию. Я и сама не понимала, как оказалась в этом месте. Да и где вообще находилось это самое место, тоже понятия не имела. Что это – жилище безумного ролевика или съёмочный павильон? Хотя… вряд ли тогда граф сказал бы, что я попала в «его покои».

      Окончательно запутавшись в своих мыслях, я тряхнула головой, пытаясь вернуть себе способность трезво мыслить.

      – Простите… не могли бы вы сказать, где мы находимся?

      – В моих покоях, – не поняв моего вопроса, ответил граф.

      – Нет… я о другом… Улица какая? – спросила и снова запнулась. Уже с меньшим энтузиазмом продолжила: – Город? Страна?

      – Та́ма де Тэрако́ния. А вы находитесь в моём замке, А́лас Мо́ртис.

      Яснее не стало.

      – Не Россия? – глупо уточнила я, понимая, что у нас никаких Тэраконий не было и нет.

      Граф отрицательно мотнул головой.

      – Значит, вы не местная.

      Посмотрев на меня с каким-то новым интересом, граф шумно втянул воздух, прикрыл глаза и добавил:

      – И не вампир. Плохо.

      Ох! Значит, я угадала? Моё безумное предположение оказалось правдой? Если отбросить логику и рациональность, получается, что я каким-то невероятным образом очутилась в неизвестной мне стране. А граф, стоящий передо мной, не заигравшийся актёр, а… настоящий вампир?

      Я невольно попятилась назад, но дальше изголовья гроба было не уползти. Ощущая себя затравленной мышью, широко распахнула глаза и испуганно прошептала:

      – Вы меня съедите?

      Отвечать граф не спешил. Он будто наслаждался моим страхом, растягивая садистское удовольствие.

      Когда напряжение в воздухе можно было черпать глубоким половником, Дрейвен всё же сжалился надо мной и ответил:

      – Нет.

      Он хотел добавить что-то ещё, но в этот момент в склеп влетела огромная летучая мышь. Сверкнув алыми глазищами в мою сторону, она, будто пиратский попугай, уселась на плечо графу и что-то пропищала ему на ухо.

      – Витто́р? Какая крылатая его принесла, – проворчал граф и, нахмурившись, посмотрел на меня. – Здесь оставаться вам нельзя. Но, по иронии судьбы, только тут вас не найдут. Оставайтесь здесь до моего возвращения, и всеми богами прошу, ничего не трогайте.

      Я огляделась. А что здесь, собственно, трогать? В этом склепе кроме факелов да гроба и не было ничего. Разве что картина, которую я сразу и не заметила. Простой рисунок в деревянной раме, похожий на скетч толстым угольным карандашом по пергаменту, изображающий высокий готический замок на скале.

      Граф проследил за моим взглядом и угрожающе качнул головой.

      – Ничего не трону! – пискнула я, вжимаясь в фиолетовый бархат. – Обещаю!

      Граф