Воссоединяющее творчество. Никита Александрович Лобачёв

дит. Голос снаружи оповестил, что уже утро и пора идти на шахту. Мрок шумно выдохнул и как то сразу весь поник. Медленно он перевел взгляд на топчан которых хранил еще тепло тела и те записи, что он делал ночью, да так и уснул, не дописав стих до конца.

      В который раз он помянул добрым словом своего деда, который собственно и научил юного орка грамоте. Вот теперь лежи ночами, не высыпайся, сочиняй. Грустно подумалось ему, хотя сказать по правде о том даре, что был так презираем его соплеменниками Мрок ни капли не жалел. Те минуты, когда он, забыв самого себя, своё стойбище, всю эту рутину и грязь, те мгновения, когда он уносился с головой в волшебный мир прекрасных строчек и волшебных предложений эти моменты очень дорого стоили для него. Если бы дед не научил его грамоте он бы, скорее всего на стенку бы лез от желания выразить всё то, что бушует внутри и вполне мог стать местным сумасшедшим.

      Мрок не весело хмыкнул. Его и так считают не от мира сего, а тут бы вообще засмеяли. Но молодому орку было плевать. Плевать на грубые шутки и непонимание окружающих, на презрительные взгляды орчанок, когда он брался за перо все эти помехи переставали для него существовать. Он творил. И не было в этом мире чувства прекрасней.

      – Ну, и долго мы будем стенку взглядом подпирать? Его тетка как всегда была сама любезность. Хотя её не чего винить он и вправду может опоздать к началу рабочего дня, от чего бригадир его точно не похвалит. И так не недолюбливали на шахте вечно витающего в облаках Мрока.

      Он нехотя натянул куртку, взял в руки кирку, доставшуюся ещё от отца, нахлобучил шапку и вышел под мелки, противный дождь. Вокруг было лишь месиво из земли, навоза и помоев. Все способные работать орки, молча, угнетенно шагали, размешивая жирную грязь в сторону шахты.

      Выйдя из неровного строя яранг, он втянулся в живую реку из обреченных и мрачных сородичей. Все они шли, выражая покорность своей судьбе, задавив в себе последнюю надежду души на то, что будет как то иначе.

      И тут Мрок остановился, просто встал как громом пораженный. Перед глазами пронеслась вся его дальнейшая судьба. Вот он взрослеет, дни и годы сливаются в одно непролазно-хлипкое месиво, как та бурая каша под ногами. Год за годом он встает и идет в ненавистную шахту, вот он уже не может держать кирку, дни идут к закату, вот они сидит, седой как лунь старик. Он смотрит в выцветшие глаза этого старика, а в них безмолвно кричит один единственный страшный вопрос: почему? Почему ты ничего не изменил?! И такое отчаянье в этом взгляде такая мука, что Мрок невольно делает шаг назад. Кто-то задевает его плечом и кирка выскальзывает из ставших непослушными пальцев, валится в жидкую грязь.