Сирень. Nиколай Nовиков

:

      В духоте лишь про пыль сочинять,

      Мне пора бы москитную сетку

      Рукой ветра с души своей снять.

      Мне б почувствовать землю стопою,

      Распрямиться во весь свой рост

      И прохладной водою дождевою

      Завершить поэтический пост.

      Полной грудью набрать сочный воздух,

      Укрепив своих ребер клеть,

      Так набрать, чтобы было вдосталь

      Мне хотя б до утра замереть.

      А как солнце покинет очи,

      И уж нечего им отражать -

      У живого огня среди ночи

      Неба челюсть начну разжимать.

      Сирень

      Сирень цветет игриво,

      Благоухает плод:

      Немного боязливо,

      Как бы чуть-чуть из-под.

      Как мира долголетие,

      Просты ее черты:

      Она душа одетая

      Небесной наготы.

      Весь свет померк в сиянии

      Сиреневой мечты.

      Люби на расстоянии

      Ее, смотри – не рви!

      Что мне жизнь…

      Что мне жизнь – она не велика,

      Ведь она не про долгие дали.

      Пугливой птицей в проеме окна

      Упорхнет от судьбы без печали.

      Что любовь – это лишь маета,

      И в любви доля быть одному.

      Слишком кратка ее красота,

      Чтоб скрести долго ложкой по дну.

      Что мне правда – она не нужна.

      Даже если сказать без запинки

      Ее вслух – лжи не будет конца,

      Чужих глаз не раскаются льдинки.

      Что мне вера – она хороша,

      Когда есть еще место для слез,

      Пока еще не простыла душа

      На заманчивой паперти грез.

      Что мне мир, что мне мир мой скупой?

      Он живет, пока я есть на свете.

      Я умру, и он будет с тобой.

      Ты уйдешь, и его вспомнят дети.

      Спокойно по утрам и мирно мне…

      Спокойно по утрам и мирно мне:

      Луч солнца отдыхает на стене,

      Деля вокруг себя пространство,

      И стая голубей уж топчет крышу.

      Смакуя воздух, я тихонько лето слышу

      Со всем его ленивым чванством.

      Все запахи беспечны и прозрачны, как слеза,

      Елозит в мыле муха-егоза,

      Всем раздает свои куплеты.

      А ветра уж игриво дуновение:

      Никак набрался храбрости волнения,

      Чтоб, наконец, попасть в газеты.

      И шум дорог там, где-то далеко,

      Приятно шепчет, что мы все здесь заодно,

      Что все вокруг живет и дышит.

      В объятиях бытия, хмельной вдвойне,

      Как бабочка в красивом добром сне,

      Готов я улетать все дальше и все выше.

      Я ничего не понимаю

      Мне кажется, я ничего не понимаю

      Ни в быте, ни в любви, ни в кабаке.

      Зато спокойно ночью засыпаю:

      О чем под этим небом думать мне?

      Живу, как малый спутник на орбите

      Огромного большого пузыря,

      Великолепного в своем людском зените,

      В котором нету места для меня.

      Пытался я иголкой острой мысли

      Его бетонный кокон проколоть,

      Но очень скоро голова повисла,

      Стращая взбудораженную плоть.

      Порой не знаю сам – зачем мне это?

      Возможно, любопытство бередит

      Фантомом счастья острый глаз поэта

      И заставляет как-то дальше жить.

      Возможно, там внутри есть атмосфера,

      Что угли раздувает добела,

      И, может быть, отсутствуют пределы

      В порывах чувств и легкости ума.

      Возможно, в колее бездонных будней

      Лежит благословение для души:

      Чем горше дней строка и безрассудней,

      Тем одухотворенней барыши.

      Возможно, там не душно и