Мокрое золото. Владимир Богданов

потом размажут, ровным слоем.

      – А если убить, не размажут?

      – А как они узнают, что это мы? Бобине с Мохначом ничего не говори, никто ничего не узнает.

      – Оставь пацанов в покое.

      – Не верю я им!

      – А я тебе не верю!

      – И правильно делаешь, на словах мы все крутые, а как дела коснется… Но я-то дело потяну!.. Если ты со мной.

      – А без меня?

      – Ну, могу и без тебя, – немного подумав, с обидой сказал Чудик.

      – Убийство не вариант…

      Не хотел Эрик соглашаться с Филом, но тот уже ни о чем его не спрашивал. Сначала развезли водку по точкам, а затем он завернул к одному своему старому приятелю, который жил в Москве, в районе Сокольников. К его дому подъехали в районе десяти, ждали целый час, наконец Жора появился, Фил переговорил с ним, он повел его куда-то к гаражам. К полуночи вопрос решился, Фил вернулся в машину и, ничего не говоря, протянул Эрику самый настоящий боевой пистолет. Эрик дернулся, как будто в руке оказалась ядовитая змея. Пистолет показался ему таким же холодным и скользким, как эта рептилия. И таким же опасным.

      Но пистолет Эрик не оттолкнул, справился с нервами, взвесил оружие в руке, осмотрел его, даже понюхал. Пистолет системы «Макарова» приятно пах оружейной смазкой. Ствол как будто только что со склада, как будто даже не побывал в употреблении. Но почему-то номера уже сбиты. Видно, продавцы заметали следы. Может, и боек спилили?

      Один пистолет Фил отдал Эрику, другой оставил себе, такой же «ПМ» с запасной обоймой.

      – Откуда это? – с дрожанием в голосе спросил Эрик.

      – Да вояки какие-то подогнали. Жора их знает, а мне зачем?

      – Стреляют?

      – Патроны есть, надо проверить, а то мало ли…

      – На ком проверить?

      – На бутылках.

      По пути домой они заехали на пустырь между кольцевой и Дзержинском, Фил достал из фургона пару бутылок, поставил их прямо на дорогу. Вынул коробку с патронами, протянул Эрику, тот распечатал, набил обойму.

      Место глухое, людей не видно, ночь, но все равно стремно стрелять. Зато Фил ничего, казалось, не боялся: зарядил пистолет, прицелился, выстрелил раз, другой, в бутылку попал только с третьего раза. Эрик усмехнулся. Куда ему с такой точностью в людей стрелять?

      Сам он стрелять умел, в армии учили. Загнал обойму в рукоять, передернул затвор. Бутылка смутно угадывалась в темноте, но прицелиться он смог. На спусковой крючок нажимал быстро, но спокойно, без рывков. Бутылка разлетелась вдребезги с первого выстрела.

      – А в Воротилу сможешь? – спросил Фил.

      Эрик промолчал. Человека он убить не мог, даже если тот отпетый бандит. И с Филом он соглашаться не хотел. Но тем не менее он здесь, на этом пустыре, где уже прозвучали боевые выстрелы. Пули настоящие, они не просто бьют стекло, они могут убивать.

      – Может, в Мытищи сгоняем? – спросил Фил, выезжая на дорогу.

      – Зачем? – И снова у Эрика дрогнул голос.

      – Скажем, что родителей проведать.

      – Кому скажем?

      – Ну, если вдруг спросят, что мы там делали.

      – Кто спросит?

      – Менты. Или