Традиции & Авангард. №2 (21) 2024 г.. Коллектив авторов

вода именуема серафим…»

      А вода именуема серафим.

      Расплетая звёзды на провода,

      говори с собой, разговаривай, словно с Ним,

      забывая прилежно и навсегда,

      кем, лукавым, выверен этот брод,

      что впотьмах выводит в глухую Мглу;

      чем ты жив сейчас, то и кислород,

      если ты сомневаешься, я не лгу.

      Холод остудит выдох, протянет нить.

      Пепел к пеплу по небу, зола к золе.

      Говори во тьме, с Тьмою заговори,

      чтобы волны света лились из Пропилей.

      «Век справедливостью недужен…»

      Век справедливостью недужен

      и обречён платить сполна.

      Опять вытягивает души

      в стальные струны тишина.

      И вновь над миром распростёрта

      Войны великая печаль,

      в её полях одним аккордом

      стальные души зазвучат.

      В железной вьюжной круговерти,

      что вдрызг разносит этажи,

      Солдат встречается со Смертью,

      чтоб дети оставались жить.

      «Звук на размах, волной о борт…»

      Звук на размах, волной о борт,

      с неистовым разбегом клавиш,

      и кто сегодня не умрёт,

      ты завтра вряд ли угадаешь.

      Но возвращайся навсегда

      сюда, где вечные пенаты

      в просторах мрамора и льда

      хранят ключи Пассионаты.

      «Мы в мир приходим целыми, живыми…»

      Мы в мир приходим целыми, живыми

      и умираем по частям, когда взрослеем.

      Ржавеет золото листвы в таком режиме,

      понятней сна измена Галилея.

      Зима становится темней, сильней – дремота.

      Снегов гармония чужда для пониманья.

      Бессмертный мир лишь дети и пехота

      хранят, наследуют и музыке внимают.

      «Только взгляд до упора…»

      Только взгляд до упора,

      до конца глубины,

      где в клыках Мантикоры

      бьётся сердце Войны,

      где на спицы стальные

      шьют листы Темноты

      и молчаньем простыли

      опалённые рты.

      Из царапин и трещин

      прах, сгорая, искрит,

      Мгла пропащая хлещет,

      разрывая гранит.

      Пусть не ладан, но порох.

      Пусть не Май, а Июнь…

      Но сияет Аврора,

      надевая броню.

      «Ни мотива, ни слов…»

      Ни мотива, ни слов,

      просто стой и молчи.

      Месит прибой раствор

      меотийской ночи:

      раковины, песок,

      пену, медуз хрящи,

      с запада на восток,

      от Чонгара к Керчи.

      Видевший больше всех

      битв, сирен и сцилл,

      помолчи, Одиссей,

      эти вещи просты:

      дом не пребудет пуст,

      ежели в нём звучит

      лучшее из Искусств,

      поднятое на щит.

      Время – ракушек хруст,

      но хранят до сих пор

      лучшее из Искусств:

      буки, веди, глагол.

      «Вагнер…»

      Вагнер.

      Прыжки