Небом надиктованные рифмы. Сборник четверостиший. Андрей Татур

интеллектуальной издательской системе Ridero

                  …и тех, кто клялся на крови,

                  я помню всех по именам,

                  они пускали пузыри,

                  лишь начиналась глубина.

                       наперекор судьбе,

                       всем дорогим рискуя,

                       я напишу о тебе,

                       если найду такую.

                  Хочешь спрятаться очень

                  от суеты, что гложет.

                  Спишешь свою осень —

                  спишешь себя тоже.

         Её любить – дороже самому

         и, кажется, порой не хватит силы…

         Она – не объяснимая уму.

         Необъяснимо, но меня пленила.

         Сегодня похвалят, завтра сплюнут —

         миг сомнительной славы.

         Помни, удача играет на струнах

         только лишь для забавы.

         мы помним беды, оттого стареем,

         и чтоб картину полностью понять —

         секреты вечной юности виднее

         в умении плохое забывать.

                    спят безлюдные улицы,

                    шепчут деревья листвой,

                    в сумерках мне чудится

                    выцветший образ твой.

      в зеркало смотрюсь, а в сердце холод —

      опечален, истину открыв:

      раньше был я и красив, и молод,

      а теперь я только лишь красив…

      мне бы закончить так, чтоб однажды

      мелом не обвели на асфальте —

      жизнь прожить не получится дважды,

      а одной, как обычно, не хватит.

           Как безумно врывается ливень,

           промочив мою душу насквозь…

           Под дождём кто угодно бессилен.

           Мы бессильны. Особенно врозь.

            Совсем не выходят из головы

            мысли о том (впились как будто),

            что самое важное в жизни, увы,

            длится лишь считанные минуты.

                Снова одна в раздумьях,

                взлетаешь, пикируешь вниз…

                Однажды в своём безумии

                не схватишься за карниз.

           плетусь по улице, сквозь и мимо

           несутся беспечно машины, люди…

           финиш на старте другого мира,

           между неясными «было» и «будет».

      раскрыла ночь свои ладони будто книгу,

      и тихо падает на спящий город снег,

      играет старый патефон сюиту Грига,

      вздыхает время, останавливая бег.

         Опять совсем не то, что в гороскопе:

         одни расстройства, кругом голова,

         когда мелькают, как в калейдоскопе,

         слова и люди, люди и слова…