Избранные стихи. Светлана Сырнева

– и та, как стрела,

      с улицы мчится во хлев.

      Где-то мерцает огонь,

      резво скрипят ворота.

      Там самовар и гармонь,

      белая чья-то фата.

      В эту морозную стынь

      любо мне свадьбу кутить,

      мимо бездвижных твердынь

      лихо на тройке катить.

      Стой ты, дворец ледяной,

      мраморный замок любви!

      Песней да пляской хмельной

      брызнут паркеты твои.

      Эх, погуляй, слобода,

      но не кичися судьбой:

      русского снега и льда

      в рай не захватишь с собой!

      Долго душе привыкать,

      как на чужбине, в раю,

      вечно грустить-вспоминать

      зимнюю свадьбу свою.

      Из невозвратных краев

      немо смотреть с высоты

      на белоснежный покров,

      на ледяные цветы.

      Некому будет спросить:

      чем ты, душа, смущена?

      И не успела остыть вровень

      с бессмертьем она.

      2001

      * * *

      Зимнее небо бесцветно

      и неподвижна земля.

      День пролетит незаметно,

      падает снег на поля.

      Через деревья и крыши он

      пробирается вброд.

      Утром из мрака он вышел,

      вечером в темень уйдет.

      Светлого времени суток

      снова не хватит ему:

      бледен и мал промежуток,

      перемежающий тьму.

      Полночь огни погасила,

      но не окончен поход.

      Гонит небесная сила,

      путника гонит вперед.

      Кружат овраги и спуски,

      села встают, да не те…

      Али и сам ты не русский,

      аль не плутал в темноте!

      Черт перепутал округу,

      до свету тешиться рад.

      Ходит и ходит по кругу

      черный, слепой снегопад.

      Спи до утра, если сможешь,

      не просыпайся в избе:

      темный удел бездорожья

      нынче сужден не тебе.

      Выпадут годы иные —

      ты обнищаешь, как тать,

      и на просторах России знаешь,

      где снегу плутать.

      2002

      Шиповник

      Вдоль дороги пристанища нет,

      по канавам наметился лед.

      И краснеет осенний рассвет

      за рекой, где шиповник растет.

      Он растет, существует вдали,

      неподвижен и сумрачно ал.

      Берега им навскид поросли,

      только ягод никто не собрал.

      Здесь никто не ходил, не бродил,

      не видать ни чужих, ни своих.

      Ведь плоды не срывают с могил,

      не берут их со стен крепостных.

      Ржавый лист прошуршит у воды,

      безнадежно упавший к ногам.

      Но краснеют на ветках плоды

      по великим твоим берегам.

      Мы, Россия, еще поживем!

      Не сломали нас ветер и дождь.

      В запустении грозном твоем

      есть ничейная, тайная мощь.

      То и славно, что здесь ни следа,

      то и ладно, что здесь ни