Тайная дочь от миллиардера. Чужие ошибки. Даша Литовская

ы и судорожно подсчитываю в уме сколько мы с Риткой протянем, если меня сократят. Месяца три и не больше.

      Рита – моя дочь. Моя душа и вся моя жизнь. В двадцать два вовсе не просто вот так взять и принять на себя ответственность за маленького человечка. Но я сделаю все возможное, чтоб подарить своей малышке счастливое детство.

      Однако, сейчас мои планы с грохотом бьются о скалы реальности под названием «вероятное сокращение». Работу в маленьком городе трудно найти. Тем более по такой узкой специальности, как у меня.

      – И на кой черт им сдался наш центр? Прибыли от него с гулькин нос, – говорю, а сама краем глаза кошусь в приоткрытую дверь соседнего зала. Там тренировки по танцам у дошколят. Ритка в первых рядах.

      Она в три годика еще и по возрасту не подходит для подобных занятий, но для меня тренер сделал исключение и взяла ее в группу. И мне так удобнее, не приходится лишний раз нянечку нанимать.

      Рита старается, пыхтит, глаз от тренера не отводит, серьезно морща свой носик. А сама даже не все понимает, просто за ребятами движения повторят.

      Моей дочери противопоказана большая нагрузка. И я знаю, что Ритке каждый раз грустно, когда в саду детишки носятся сломя голову, а за ней пристально наблюдают педагоги и воспитатели.

      Поэтому иногда, вечерами, я привожу ее в центр, чтобы дочурка могла хоть немного выплеснуть накопившуюся за день энергию.

      – Я слышала, что у бывшего владельца долги были большие. Вот он собственностью и рассчитался. Теперь Дворецкий наше здание точно под какой-нибудь ТЦ оборудует. Место-то выгодное.

      – Тот самый Дворецкий?! – Галка округляет глаза. – Я думала этот старый хрыч уже на пенсии. Или вообще того…

      Толкаю ее под бок.

      – Этот старый хрыч еще нас с тобой вместе взятых переживет. Но, если нас перекупил он, то центр точно закроют, – я снова вздыхаю. С каждой секундой надежда на стабильное будущее тает как снег на теплых ладошках.

      – Да нет! – Марика машет рукой и закатывает глаза. – Девочки, ну вы как с луны свалились, чесслово! – она играет бровями и выжидающе смотрит. Держит интригу.

      – Ну-у! Не томи! – хором с Галкой торопим ее.

      – Дворецкий! Но не старший! А младший! Сын его! Папенька его сюда в ссылку сослал. Уж не знаю, чем ему там в Москве родной сын не гож стал, но накосячил он знатно…, – Марика задорно играет бровями.

      А меня передергивает от одного только слова «Москва».

      Когда-то и я была наивной и глупой. Помчалась покорять строптивую столицу, а в итоге получила разбитое сердце и… Ритку.

      Ни о чем не жалею.

      Стоило впервые взять на руки этот комочек счастья – раны на сердце словно затянулись в момент. Теперь у меня есть дочурка, а у нее я. И больше нам не нужен никто.

      Однако, к москвичам теперь отношусь с осторожностью. Каждый второй лицемер и обманщик.

      – Девочки-и-и, – взахлеб продолжает Марика, мечтательно поднимая глаза к потолку. – Вы б его видели…! Красавец, каких поискать! Статный, высокий! – закусывает губу с таким чувством, что мне заранее становится жаль несчастного миллиардера Дворецкого – младшего. В нашем городишке ему придется отбиваться от толпы таких «Марик».

      И я еще больше печалюсь. «Высокий и статный» уж точно не войдет в положение. И не станет вникать, что детей сюда даже с соседнего района привозят.

      – … «Марк» – выхватывает мое подсознание знакомое имя из рассказа коллеги, и руки слега леденеют.

      Я вся превращаюсь в один большой слуховой аппарат.

      – Погоди…, как ты сказала?

      – Говорю, что двадцать девять нашему Марку Дворецкому, – живо отзывается Марика, кажется, заразив своим энтузиазмом и Галку. У той тоже вспыхивает азартный огонь в глазах. – Марк и Марика, звучит, а-а-а? – продолжает хорохориться первая.

      «Марк» – стучит в голове, всколыхнув старые воспоминания.

      Но я стараюсь отогнать от себя эти мысли.

      Потому что это точно не может быть тот самый Марк.

      Марк, с которым я провела одну ночь четыре года назад в злополучной столице.

      Марк, который должен был числиться в графе отца моего ребенка, вместо прочерка, что стоит там сейчас.

      Марк, который оказался обыкновенным обманщиком и лицемером. Да еще и скрыл от меня, что на его носу свадьба.

      И «мой» Марк уж точно не может оказаться Марком Дворецким, хотя бы потому что он вовсе не был миллиардером и наследником огромного состояния. А был обычным среднестатистическим парнем.

      Именно был.

      Потому что теперь для меня и для Ритки его больше не существует!

      – Даш, что с тобой? – участливо заглядывает Галка в глаза. – Побледнела как мел.

      Обмахиваюсь рукой и оттягиваю ворот свитера с шеи.

      – Душно тут что-то. Пойду воздухом подышу.

      – Еще бы не душно, – уже на выходе слышу, как девчонки продолжают привычно жаловаться на тленность своего бытия в