( Не ) мой ребенок. Диана Рымарь

за тем, как он паркует свой джип во дворе, как поднимается по крыльцу в дом, а в груди жжет и давит, подрагивают колени. Хочется сбежать через заднюю дверь.

      Не бегу.

      Жду.

      – Мира, я дома, – раздается его зычный бас.

      Слышу в коридоре тяжелые шаги, и вот объемная фигура Антона показывается в дверном проеме.

      «Муж у тебя что надо, – хвалили его три года назад на нашей свадьбе подруги. – Высоченный, забубенный…»

      Ага, ага. Все при нем: и рост, и атлетичная фигура, правильные черты лица, темные вьющиеся волосы, голубые глаза. Слишком хорош для маленькой незаметной меня, ведь во мне нет ничего выдающегося.

      Я – низкорослая кареглазая шатенка, таких миллионы. Мое лицо с натяжкой можно назвать симпатичным, и на этом плюсы заканчиваются.

      Иногда мне кажется, что Антон специально выбрал невзрачную жену, чтобы было больше поводов поддеть, показать свое превосходство.

      – Я не понял, – нависает он надо мной. – Я велел тебе встречать меня в прихожей, ты забыла?

      Ну не могла я себя заставить выбежать к нему с радостной улыбкой. Не могла, и все тут.

      – Прости, я не слышала, как ты приехал, – пытаюсь оправдаться.

      – Хорошая жена ждет мужа у окна… Прилично одетая, – говорит он, многозначительно оглядывая мой домашний розовый халатик.

      Надень я платье, сказал бы – чего вырядилась, не на параде.

      Надень я джинсы, выдал бы, что выгляжу как пацанка, и при моей плоской попе такое носить воспрещается.

      В этой игре я всегда проигравший.

      – Повесь. – Антон с недовольным видом сует мне свою кожанку.

      Беру, несу ее обратно в прихожую, гадая, почему это так сложно – повесить верхнюю одежду самому. Неужели правда проще отнести ее мне? Ну смешно же!

      Хотя нет. Не смешно.

      Вешаю куртку на плечики, убираю в шкаф в прихожей. Мысленно отмеряю по линейке десять сантиметров. Именно на таком расстоянии, по мнению моего мужа, должны висеть вещи в шкафу.

      Спешу обратно в гостиную.

      Антон стоит ровно на том же месте, где и раньше.

      – Ну ты медленная… – качает головой. – Хоть ужин приготовить сподобилась?

      Киваю. Приготовила, конечно.

      – Хочешь поесть в столовой или на кухне?

      – В столовой, – кивает он. – Я надеюсь, хоть сегодня у тебя ничего не пригорело?

      – Не пригорело, – мотаю головой.

      И исчезаю.

      Следующие пятнадцать минут бегаю из кухни в столовую и обратно. Накрываю стол белой скатертью. В центре ставлю блюдо с овощным салатом и свежей зеленью, а также нарезанный на идеально ровные ломтики хлеб собственного производства. Мне повезло, именно сегодня он получился особенно ароматным и мягким.

      Водружаю на белую тарелку здоровенный кусок стейка, спешу подать мужу.

      Себе мясо не кладу. Антон говорит, я в последнее время поправилась, хотя по весам не видно – по-прежнему показывают сорок восемь килограммов. При моем росте метр пятьдесят пять это считается нормальным весом, разве нет? Все же ограничиваюсь пюре и салатом.

      Оно мне и не к чему, мясо это, почти его даже не хочу. Я же не на полях где-нибудь тружусь, мне белок не особенно нужен. Да и один стейк стоит значительно дешевле, чем два, а Антон всегда дает мне денег на домашнее хозяйство впритык и очень тщательно следит за тем, чтобы я экономила.

      Присаживаюсь и почти гордо оглядываю дело своих рук.

      Стол получился красивый и аккуратный. Отодвигаю к краю салфетницу с белыми салфетками. Салфетки с рисунком, по мнению Антона, выглядят убого.

      – Попробуем, – тянет муж с прищуром.

      Берет вилку с ножом, отрезает кусок, сует в рот.

      Сглатываю слюну. Внешне стейк выглядит идеально – с хрустящей корочкой, все как он любит. Пахнет умопомрачительно, у меня аж в животе начинает урчать.

      Жду одобрительный кивок или взгляд, хоть что-то, чтобы понять – можно выдохнуть и спокойно поесть. Ведь сегодня я приготовила все идеально, придраться не к чему.

      Однако муж недовольно щурится.

      – Соус где? – спрашивает строго.

      Я мысленно хлопаю себя по лбу. Забыла!

      Ругая себя на все лады, несусь на кухню, быстро наливаю заранее приготовленный красный соус в белый керамический соусник, спешу поставить его рядом с тарелкой мужа.

      Он недовольно на меня смотрит, кивает.

      Снова сажусь на свое место. Осторожно наливаю в стеклянные стаканы вишневый компот, один пододвигаю мужу, второй себе.

      Антон берет стакан, опрокидывает в рот, выпивает все до капли. Снова морщится.

      Тут же начинаю беспокоиться. Положила мало сахара? Попались плохие вишни? Недостаточно насыщенный? Или, наоборот, чересчур?

      – Я просил сливовый компот, – говорит он похоронным голосом. – Неужели ты настолько тупая, что даже не можешь