Не бесите Павлика. Маргарита Дюжева

поговорим спокойно. Меня, кстати, Павел зовут.

      По привычке чуть не ляпнула «приятно познакомиться», но осеклась. Ничего приятного в нашем знакомстве не было. Совершенно. Одна нервотрепка и недопонимание.

      Обошла козу, увлеченно общипывающую метлу, и с опаской подступила к столу, поглядывая то на мужика, то на псину, с интересом наблюдавшую за моим приближением.

      – Не бойся. Он не кусается. Только обслюнявить может, – утешил меня бородач.

      Я нервно сглотнула и села напротив него, тушуясь под пристальным внимательным взглядом. В коленку тот час ткнулся мокрый собачий нос.

      – Ты…эээ…точно не маньяк? – уточнила с надеждой, хотя и понимала всю нелепость таких вопросов. Ни один маньяк не сознается в том, что он маньяк!

      – Только если очень сильно разозлить, – усмехнулся он, и заметив, как я побелела и вцепилась в край стола, готовая вскочить и ринуться прочь, недовольно проворчал, – пей уже свой чай!

      Я послушно взяла кружку, сделала глоток, но от волнения подавилась. Некрасиво закашлялась, чай пошел фонтаном через нос, градом потекли слезы.

      – М-да. Умеешь ты мужика очаровать, – ухмыльнулся дровосек и протянул мне старенькое, застиранное до дыр полотенце.

      Покраснела до кончиков волос, выхватила у него из лап тряпку и начала торопливо вытираться, а он продолжал меня рассматривать как нечто бестолковое и крайне забавное.

      В этот момент мне очень захотелось подойти и треснуть ему по голове. Два раза. И плевать, что после этого он меня точно прибьет.

      ***

      Чай был на редкость невкусным. Словно взяли веник, которым в хлеву подметают, залили его кипятком и, даже не дав нормально настояться, плеснули в кружку. Гадость невообразимая.

      Но я пила, потому что боялась рассердить дровосека. Даже пыталась не морщиться и не давиться – хотя очень хотелось.

      Он тоже пил это пойло, и ему, в отличие от меня, оно нравилось. Наверное. Может, он хорошо притворялся, а может ничего вкуснее этой мочи в жизни не пробовал. А вообще я не сильна во вкусовых предпочтениях лесников.

      – Что ты забыла в этой глуши, Юля? – обратился ко мне бородач, голосом выделяя мое имя.

      – Меня пригласили на День Рождения, – невнятно пробормотала, но тут же поправилась и уже четко отрапортовала, – поехала, но бензин забыла проверить, а он взял и закончился.

      Кстати, о бензине. У него наверняка найдется немного, чтобы залить мне в бак! Хватит, чтобы доползти до ближайшей заправки. Я воспрянула духом от этой мысли, но не успела даже рта открыть. Бородач меня опередил:

      – Нет, —покачал головой он, глядя на мою внезапно просветлевшую физиономию.

      – Что нет?

      – Бензина нет, – он будто мысли мои прочитал.

      – У тебя же бензопила!

      – Я в курсе. Как раз поэтому бензина и нет. Закончился. Вчера.

      – Как закончился?

      – Вот так. Много пилил. Очень много.

      – Ну может хоть немного есть? Пару литров. Я верну! Привезу целую канистру! Две! Пять! Сколько захочешь!

      – Вообще ничего не осталось, – все так же спокойно ответил он, разрушая мои надежды.

      Чуть не ляпнула: