Больше не твоя. Кара Мель

Снова начинает подташнивать.

      – Тебе опять плохо? – с сочувствием спрашивает Лена Кулакова. Она моя давняя подруга. Мы с ней учились вместе, а теперь она сидит за соседним столом.

      – Если честно, то не очень, – говорю, пытаясь унять новый приступ. Дышу медленно и глубоко. – Отравилась, наверное, – высказываю свое предположение.

      – Опять? – ухмыляется Ленка. – Что-то слишком часто ты стала травиться едой, – едко подмечает, намекая на интересное положение, хотя прекрасно знает о нашей с Игорем проблеме.

      – Видимо, стала выбирать некачественные продукты, – делаю вид, что не заметила подколки в свой адрес. – Пожалуй, пора снова начинать заказывать еду из гипермаркетов. Магазин рядом с домом уже не в первый раз меня подводит.

      Беру пальто, перекидываю его через руку. Кручу в руках свой обед, который уж точно есть не стану.

      – Хотела тебя угостить вкусным пловом, который приготовила вчера, – показываю на контейнер.

      Ленка его просто обожает. Игорь тоже. А я не особо люблю, но приготовила специально для них. Мне нравится делать приятное своим близким, в отличие от них… Им лишь бы меня побольнее ужалить.

      – Видимо, безопаснее будет его выкинуть, – подхожу к урне и опускаю туда заранее сложенный в одноразовый контейнер плов. Нечего было давить на больную мозоль.

      Ленкины глаза надо было видеть! Жаль, я не смогла запечатлеть этот момент.

      – Мало ли. Вдруг я отравилась именно им, – как ни в чем ни бывало пожимаю плечами и покидаю опен-спейс.

      Глава 3. Алена

      – Игорь, ну же, возьми трубку, – прошу слушая длинные гудки. Муж опять недоступен.

      Мне нужна помощь добраться до дома. И очень страшно, что на помощь никто не придет.

      В сердце появляется отчаяние. Оно в считаные секунды затопляет целиком. От него не спрятаться, не скрыться, и как перебороть его, я тоже не знаю. Не соображаю от слова совсем. Мне плохо.

      Так плохо, как еще не было никогда.

      Осматриваюсь по сторонам в поисках лавочки, скамейки, хоть тротуара! Мне бы присесть… Ноги держат с трудом.

      Опять накрывает тошнота, головокружение усиливается с каждым вдохом. Я вот-вот упаду в обморок. И рядом из знакомых и родных никого нет.

      Мне никто не поможет.

      Опять звоню мужу, снова разговариваю с молчащим динамиком, слушаю длинные гудки. Игорь, наверное, на совещании, раз не подходит к телефону. Иной причины предположить не могу.

      В глазах темнеет, начинаю терять равновесие. Выставляю руки вперед, они толком не слушаются, за что-то ухватиться и удержаться не получается Лечу вниз.

      Но вместо холодного и жесткого асфальта приземляюсь в крепкие мужские руки. Меня, как пушинку, поднимают.

      Слабо дышу, пытаюсь собрать остатки сил и открыть глаза. Носа достигает до боли знакомый запах мужского парфюма. Редкий запах, он очень мало кому идет.

      – Алена? Ты? – Над головой раздается голос лучшего друга моего мужа.

      – Максим? – шепчу. На радостях, что я не одна, что рядом есть хороший знакомый, приоткрываю веки и