Вредина для мажора. Ники Сью

из уборной, прикрывая за собой дверь. Рома так и сидит с фейсом недовольного львенка, у которого отобрали кусок мяса. Интересно, что его расстроило. Хотя мне-то какое дело.

      – Эй, я закончила. Давай-ка на выход. – Сообщаю парню. Он реагирует не сразу, приходится даже щелкнуть перед его носом пару раз.

      – Что? – косится недовольно.

      – На выход.

      – Ага, – выдыхает. Встает, закидывает руки в карманы и вальяжным шагом направляется к дверям. Иду следом за ним. Да здравствует свежий воздух.

      Пока разбираюсь с замком и сигнализацией, Роман спускается вниз, но почему-то не спешит уходить. Стоит себе, разглядывает проезжающие мимо машины. А я ловлю себя на мысли, почему он до сих пор здесь. Другой бы ушел, да я бы сама ушла. Обычно, если люди друг другу противны, то стараются поскорей распрощаться.

      – Ну, бывай, – зачем-то говорю парню, поравнявшись с ним. Только сейчас заметила, какой он все-таки высокий. Метр девяносто, не меньше. Я с моим метр шестьдесят едва достаю ему до груди.

      – Твой ухажер вон, – указывает он в сторону угла, где фонарь мигает. Резко оглядываюсь. Сердце превращается в натянутую струну, а в горле будто иголки затесались. Сжимаюсь вся, тело кажется каменным. Проклятый страх опять окутывает в свои сети.

      – Где? – произношу почти шепотом, пытаясь рассмотреть пустую улочку.

      – Только что был там, – ведет плечом он.

      – Что? В смысле? Где? Блин! – уж очень эмоционально выдаю я. Отступаю и прячусь за Ромой, словно за высоким могучим деревом.

      – Ладно, вечер уже провалился. Садись, так уж и быть.

      – Чего? – о чем вообще этот парень. Я тут думаю, как спастись от старого извращенца, а он философствует.

      – Ты мне уже засрала тачку, хуже не будет, – холодно произносит Рома.

      – Рофлишь что ли?

      – Так подвезти тебя или нет, Клава?

      – Катя, меня зовут Катя, – цежу сквозь зубы, все еще поглядывая в сторону мигающего фонаря. Никакого мужика там нет, выдумал он что ли.

      – Клава, Катя, какая разница? Садись, давай. А то у мужика там кажись отменный стояк.

      – Ты не заболел? Реально подвезешь меня? Где подвох?

      – Ладно, к черту. Я передумал, – махает рукой мажор, громко цокая. Вытаскивает из кармана брелок от дорогой тачки и щелкает им, от чего фары моргают. Пока я решаюсь на безумный поступок, Рома уже успевает дойти до джипа и открыть дверь.

      Серьезно, если бы у меня еще утром спросили: «Катюх, вечером один богатенький мальчик решит стать джентльменом и подвезет тебя домой. Согласишься?» Я бы категорично качнула головой. Во-первых, черт знает, что на уме у богатеньких людей. Во-вторых, не охото быть у кого-то в долгу. Пусть и ерунда вроде, но все равно. Однако сейчас не та ситуация, когда можно мыслить логично и включать характер воительницы. Почему? Мне элементарно по-женски страшно. Страшно столкнуться с тем психом, страшно остаться одной на полупустой улице в ожидании транспорта.

      И да, это будет самое глупое решение. Потому что