Мой любимый генеральный. Диана Рымарь

Обращает внимание лишь на разбросанные по комнате вещи.

      – Я не понял, – он недовольно хмурит брови. – Какого хрена тут творится? Что за бардак?

      Я внутренне истерично смеюсь.

      Ежу не понятно, что происходит? Сумка с вещами возле кровати ни на какие мысли не натолкнула?

      – Уборка, – пыхчу, сдувая со лба непослушную прядь. – Генеральная…

      – А-а, – тянет он и кивает.

      Повелся, что ли?

      – Алинка, ты хоть поесть приготовила?

      – Ага, приготовила, – отвечаю с упавшим сердцем. – На кухне в кастрюльке на плите. Фига с маслом, жирная такая… Иди попробуй.

      От моего ответа Дима торопеет, смотрит на меня, как на умалишенную. Спрашивает:

      – Шутки шутишь?

      – Ага…

      С этими словами я поднимаюсь, торжественно прохожу мимо него, беру сумку и направляюсь к выходу.

      Тут-то до Димы и доходит, что творится что-то явно не то.

      – Я не понял, а ты куда собралась? – рычит он с недовольной миной.

      – Дим, – мой голос дрожит. – Я хочу развода.

      – Алин, что происходит?

      – Ты изменяешь мне со своей коллегой Анжелой! – стону на выдохе. – Вот что происходит! И не смей этого отрицать!

      С этими словами я кидаюсь в прихожую.

      – Ты что, с дуба рухнула? – летит мне в спину. – Не было у нас ничего! С чего ты вообще это взяла?

      И тут меня накрывает. Я шиплю на него как фурия, достаю из кармана телефон и сую ему в лицо.

      – Вот, посмотри! Где фоточка сделана, а?

      Четко ловлю на его лице проблеск вины, но Дима его мастерски стирает. Я даже не знала, что он так отлично умеет прятать эмоции.

      Заявляет мне как ни в чем не бывало:

      – Понятия не имею!

      – Издеваешься? – задыхаюсь обидой от его ответа. – Ты лучше смотри! Внимательнее… Это же наша спальня! Значит, пока я заботилась о твоей маме, ты привел эту дрянь в нашу квартиру? Как ты это объяснишь? Как это вообще можно объяснить?

      – Бред не неси, – отрезает он строго. – Не было такого! Может, это фотошоп вообще. Ты не подумала о такой вероятности?

      – Фотошоп? – я злюсь еще больше. – На кой черт ей делать такой фотошоп? К тому же, чтобы его сделать, надо как минимум знать, как выглядит наша спальня. Откуда у твоей коллеги такие данные?

      – Ну… – Дима почесывает затылок.

      – Спасибо Ленке, – я продолжаю возмущаться. – Если бы не она, я бы ни сном ни духом…

      – Ленке? – переспрашивает Дима с сомнением.

      – Да, Ленке, – киваю. – Это она прислала мне фото.

      – Эта дура вечно тебе что-то впаривает, не обращай на нее внимания, – не моргнув глазом говорит Дима.

      Как будто после этих слов я должна усовеститься, пожалеть обо всех своих обвинениях и начать просить прощения. Только это так не работает.

      – Алинка, не дури, я только тебя люблю. А это фото – чухня, – безапелляционно утверждает Дима.

      В этот момент понимаю – он непробиваем. Я ровным счетом ничего ему не докажу.

      Но в том-то и дело, что мне и не надо ничего ему доказывать.

      Главное – я знаю, остальное неважно.

      – Я