Измена по вызову. Маргарита Дюжева

заветный номер, – сейчас я все решу.

      – Стой! – машу руками, а потом и вовсе выхватываю у нее телефон, – погоди. Нельзя вот так сразу. Мне настроиться надо. Подготовиться.

      – А Игорек твой, наверняка, без подготовки шпарит, – эта стерва со скучающим видом рассматривает свои ногти, – как по маслу. Вжих-вжих-вжих, скрип-скрип-скрип…

      Людка пинает ее под столом.

      – Мне надо…надо… – пытаюсь хоть за что-то зацепиться, – дать нашим отношениям последний шанс!

      – Ну, начинается…

      – Погоди. Вот в субботу четырнадцатое февраля. День всех влюбленных. Я приготовлю романтический ужин, попытаюсь до него достучаться…

      – А если нет?

      – А если нет…то вызовешь своего лося, – даю свое согласие и для верности киваю.

      Вроде все решено, но девки, да и я сама, были сильно пьяны, поэтому тему не закрыли.

      – Давай сейчас выбирать мужика! Чтобы уж все готово было. А то потом начнешь титьки мять, нос воротить, копаться и вообще передумаешь. А так у нас уже будет готовый вариант, и по твоему сигналу я его вызову.

      – А давай, – машу рукой.

      И вот наш пьяный отряд втроем втискивается на маленький диванчик. Я слева, Людка справа, а Инна, как организатор всего этого беспредела – посередине. В ее руках телефон, на экране которого один за другим появляются «лоси».

      Блондин, брюнет, огненно-рыжий, снова блондин. Все как на подбор. У меня аж в глазах зарябило от такого обилия кубиков пресса, и даже как-то разогрело не на шутку. Особенно заводил тот факт, что стоит только захотеть и любой из этих красавцев будет моим. Девчонки тоже порозовели и нервно дергали воротнички на блузочках.

      – Мммм…

      – Оооо…

      – Ыыыы…

      Только и слышалось от нашей троицы.

      – Смотрите, какие у него глаза!

      – А руки!

      – А вот у этого татуха на пол спины. Дракон!

      – А у этого гляньте какой бугор в штанах.

      – Кабачок…

      – Сама ты кабачок… И вообще, пусть Ольга выбирает. Кого тебе? Брюнета или блондина?

      – Брюнета, – отвечаю не задумываясь. – всегда любила темненьких.

      – Глаза?

      – Голубые.

      – Рост?

      – Метр восемьдесят пять.

      – Ты мужа своего что ли описываешь? – возмущается Инна.

      – Просто это мой типаж. Вот! – тыкаю пальцем в понравившуюся картинку, – Этот подходит!

      С потертого, отчаянно покоцанного экрана Инкиного телефона на нас смотрит красавец. Плечи широченные, грудь прокаченная, пресс рельефный, как на выставку. Взгляд сам по косым мышцам живота спускается к паху. У меня аж во рту пересыхает.

      Людка, наоборот, морщится, выхватывает у подруги мобильник и подносит ближе к глазам:

      – Когда телефон поменяешь? Не понятно ни черта! Одни трещины.

      – Да нормально все, – теперь я тянусь через Инну, и отнимаю телефон у Людки, – я все вижу. Мне подходит.

      Открываю анкету.

      Олег. Двадцать восемь лет. Высшее образование. Двадцать