Наследник для хозяина города. Яна Невинная

вдруг тяжким грузом на плечи, и мне пришлось отодвинуть трубку ото рта, чтобы брат не услышал судорожный всхлип.

      – Не вздумай соглашаться на аборт, – пригрозил брат, и я в ужасе застыла.

      – Что?..

      – Вангую, твой идиот скажет, что вам рано. И ты сначала будешь спорить, а потом он тебя задавит, как всегда.

      – Саша, нет, что ты такое говоришь? Андрей обрадуется.

      – Себя или меня убеждаешь?

      – Я сейчас положу трубку, – пригрозила я чувствуя, что готова вот-вот расплакаться. Чертовы эмоции!

      – Ладно, что ты хотела? – буркнул брат, и я, словно наяву, представила, как он привычным жестом лохматит каштановые волосы, сидя в не раз чиненном кресле, и ковыряется в железках под бубнеж сериалов, которые он глотал пачками.

      – Я никогда не просила, но знаю, что ты можешь пробить его телефон. Мне нужно его найти.

      – И что? Поедешь искать среди ночи?

      – Утром. Я поеду утром.

      – Хорошо. Перезвоню.

      Устроившись на диване, я накрылась пледом, лениво листая интернет-страницы. Где-то что-то взрывалось, кто-то из звезд оскандалился, люди поднимали бучу из-за новых законов…

      Вдруг взгляд наткнулся на фото кандидата в мэры города на предстоящих выборах, и я даже села. Я впилась взглядом в мужчину, резко выделяющегося из толпы. В статье говорилось об открытии в их приморском городе крупного иностранного предприятия, куда Кирилл Булацкий, бизнесмен и политик, вложил изрядные суммы.

      Но я знала Булацкого как нового шефа своего мужа. Он недавно устроился к нему водителем и считал эту работу манной небесной. Так почему хотел уехать? Меня охватил странный жар, распространяющийся по телу.

      Булацкий смотрел в камеру, но будто на меня, пронизывал своим черным взглядом. Я помнила этот взгляд, он уже касался меня на той вечеринке в клубе, где Кирилл Святославович отмечал недавний день рождения. Естественно, он пригласил и водителя. С женой. Там, в одной из комнат этого мрачного заведения, был и зачат наш ребенок.

      Отчего-то я смутно помнила события того вечера. Сначала скованность от чуждой мне компании, затем вкусная еда, дорогое вино, непонятные разговоры о незнакомых людях. Желание уйти. А потом странный дурман, позволивший отбросить скромность и отдаться Андрею в чужом месте.

      Все было как-то иначе, жестче, безумнее, словно ослепляющий фейерверк. Пришла в себя только в машине и не могла даже вспомнить, как оказались в той комнате. Возможно, вино было слишком крепким…

      – Твой муж прослеживается в порту. Скорее всего, ждет, пока Булат провернет свои бандитские делишки, – сообщил брат, когда я снова взяла трубку.

      – Булацкий – не бандит, а будущий мэр. Все эти слухи о нем… Я в них не верю.

      – Хочешь сказать, что твой Андрюша не стал бы работать на бандита? – издевательски спросил брат, и мне ахотелось зажмуриться.

      – Почему сразу бандит?

      – Булацкий-старший был местным криминальным авторитетом, держал город в железном кулаке, а потом передал наследство своему сыну.