Невольница. Книга 2. Сара Ривенс

что он того не стоит. Он… Он дал мне уехать вот так. А в качестве объяснения прислал конверт с листочками.

      – Листочками?

      – Листочками, – вздохнула я, и перед глазами снова поплыли черные строки. – Он… Он записывает свои мысли в блокноты. Банально, но он действительно пишет, чтобы не доверяться другим.

      Открыв глаза, я увидела, как психотерапевт мягко покачивает головой.

      – Он не любит доверяться?

      – Не до конца, – подчеркнула я, пожимая плечами. – Он прислал отрывки дневника, где пишет кое-что обо мне. Начиная с моего приезда к нему и до того дня, когда господин решил, что я должна уйти из его жизни. Ради моей безопасности.

      Терапевт взглядом велел мне продолжить, не позволяя избежать неизбежного.

      – Я… Я не видела его весь этот год, хотя его близкие меня навещали.

      Горло опять сжалось. Невыносимо было вспоминать, что он решил не приезжать и не звонить. Решил забыть меня, словно я пустое место.

      Я была всего лишь невольницей.

      Киара права: он не стоит ни моих слез, ни моих чувств.

      Все это его вина.

      – Тебе его не хватает?

      Еще как.

      – Он того не стоит, – возразила я, возненавидев себя с новой силой.

      – Ты не ответила, – мягко заметил терапевт.

      – Да…

      Конечно, мне его не хватало… Потому что мои чувства никуда не улетучились, а совсем наоборот. Каждый день они убивали меня изнутри. Каждый день они напоминали, что он меня забыл, и все, что мне оставалось, – это его слова.

      Те слова, которые я хотела бы услышать год назад.

      – Тебе снились кошмары, когда ты была с ним, я прав?

      Верно, мне снились кошмары, когда я жила у него. Потом он меня припугнул, и они стали сниться все реже, потому что я боялась, что он меня придушит. Этот страх в конце концов переродился в нечто иное. В чувство безопасности, которое обволакивало меня, едва он переступал порог дома.

      Столько всего произошло. Столько всего.

      Об этом я и поведала терапевту.

      – Можешь подробнее рассказать об этих листочках?

      – Он там просто записывает, что обо мне думает, – проговорила я. – То есть мне оказана честь узнать причину некоторых его поступков.

      Мой сарказм вызвал улыбку у терапевта, и он жестом попросил продолжить исповедь. Но у меня не было желания.

      – Это не имеет смысла, давайте сменим тему.

      Я не хотела говорить о нем.

      – Ты уже рассказывала о своем соседе…

      – Да, – признала я, сокрушенно покачав головой, – но он точно не моя тема… Мы такие разные…

      Сосед, который думал меня обольстить, а на самом деле вгонял в крайнюю неловкость.

      Потому что это был не Эшер.

      – Он… Он хороший, но… с ним как-то не по себе, – тихо призналась я. – Я не чувствую себя собой…

      – Может, тебе сказать ему об этом? – предложил Пол. – Если тебе с кем-то некомфортно, лучше обозначить свои границы.

      – Знаю, но… у меня не получается. Я никогда не умела защищать границы.

      Он их разрушил.

      – Мы