Тайна великого живописца. Нина Дитинич

Иван Башлыков. – А что с ней случилось?

      – Может, пропустите меня в квартиру, не на площадке же нам разговаривать…

      Хозяин с домработницей подались назад.

      – Конечно, проходите в гостиную… Катя, приготовь нам кофе…

      Они прошли в современно обставленную гостиную, оформленную в светлых тонах.

      Башлыков кивнул на диван.

      – Присаживайтесь…

      Суржиков аккуратно опустился на воздушно мягкий диван, напоминающий пушистое облако.

      – Как давно вы видели Маргариту Вишневскую?

      Возмущенно моргнув, Башлыков фальцетом взвизгнул.

      – Давно, две недели назад… Я был в Лондоне и только сегодня утром прилетел, а ее нет…

      – Кем она вам приходится?

      – Любимая женщина, а что? – взвился он. – Скажите, что с ней, не тяните!

      Суржиков не спеша открыл портфельчик и вытащил папку. Открыл ее и извлек фотографии. Протянул Башлыкову.

      – Вам знакома эта женщина?

      Башлыков торопливо выхватил снимки дамы в парике из рук следователя, посмотрел и ответил:

      – Да, это Маргарита… Что с ней? Где она?

      – Боюсь, у меня печальные новости…

      – То есть? – смертельно побледнел Башлыков.

      – Маргарита Вишневская мертва, вам придется проехать со мной на опознание…

      – Как на опознание? – испугался Башлыков и вдруг отчаянно закричал: – Катя, срочно приготовь мой черный костюм!..

* * *

      В морге, с брезгливым страхом взглянув на труп молодой женщины, Башлыков испуганно замотал головой.

      – Нет, это не Маргарита, я не знаю эту женщину… Откуда вы взяли, что это Маргарита?

      – Но она приходила с квитанцией за фотографиями в студию…

      – Ну и что? – нахмурился Башлыков. – Хотя не понимаю, зачем Ритке фотографии, тем более в старинном костюме, в парике… Я вам точно говорю, что это, – боязливо кивнул он на накрытый труп неизвестной, – не она…

      – Если не она, то очень похожа, – не сдавался следователь.

      – Да, похожа, – согласился Башлыков, – но это не она, что же, я свою любовницу не узнаю… У Ритки на груди родинка, а у этой нет… И лицо у этой… хуже…

      – Значит, похожа, – обескураженно пробормотал Суржиков. – Допустим. Но где же тогда Маргарита Вишневская?

      – Я сам бы хотел это знать, – сердито пробасил Башлыков.

      Глядя на худосочного, длинного как жердь, жилистого любовника Вишневской, Суржиков с раздражением подумал, что такой густой бас совершенно не подходит его владельцу. А еще попутно размышлял, что преступление вряд ли удастся раскрыть скоро. А как все удачно складывалось: на квитанции были указаны не только фамилия и имя владелицы фотографий, но и ее адрес. А тут такой облом, если верить любовнику Вишневской, то убита не Маргарита, версия рухнула как карточный домик, и теперь придется выяснять, кто эта другая женщина. Они вышли на улицу. Вокруг ласково перешептывалась изумрудная упругая листва. Ее время от времени игриво шевелил теплый, озорной ветерок. По небу безмятежно куда-то плыли облака.

      Покосившись на безликое