Стихи-с. Сергей Прохоров

>

      По бумаге в путь перо

      Я пускаю лихо.

      Счастлив я вполне, но кто

      Шепчет мне так тихо:

      «Нет в тебе отдачи сил

      На твои стремленья».

      Святой Отче, помоги —

      Дай благословенье.

      Я желаю весь сгореть

      В очаге исканий,

      Во весь голос звучно петь,

      Не избечь страданий.

      Чтобы на конце пути

      Стал я горсткой пепла,

      И, когда душе уйти,

      Сила песни крепла.

      «О, как бывает низок человек…»

      О, как бывает низок человек,

      Другого мненья нет – он гадок!

      Не искупить вины ему вовек

      Исканьем оправданий и догадок.

      Сурова казнь – души мученье.

      И появляется порыв

      В котором лишь одно стремленье —

      Зарубцевать души нарыв,

      Но тот нарыв не чист собою.

      Гасить что толку боль души.

      Пусть ты нейдёшь с повинной головою,

      Раскаялся ты в камыши,

      Но верить хочется, что люди

      Поймут раскаянье твоё,

      И лицемерами не будут,

      Даря прощение своё.

      Ведь на ошибках, на презренных

      Все учатся, вкуся позор,

      И, достигая всепрощенья,

      Всё ходят, опуская взор.

      «Конь летел. Плащ вился на ветру…»

      Конь летел. Плащ вился на ветру.

      Меч двуручный бился по бедру.

      В бок оттягивает кованая сталь.

      Ветер, выветри мою печаль.

      Вот и сена копна, стой мой конь.

      А душа ледена… как огонь!

      Упаду на копну, растворюсь,

      Спрячу в сено томящую грусть.

      Манит ввысь одиноко звезда.

      «Я лечу! Ну куда ж ты, куда?»

      Нет здесь, нету покоя душе.

      «Эй, мой конь, встань – мы едем уже»

      Я к бездонному омуту мчусь.

      Там умоюсь водой, освежусь.

      Там звезда ляжет камнем на дно.

      Всплеск, и нет ничего… и темно.

      И опять я назад ворочусь.

      Упаду на копну, растворюсь.

      15.12.1991

      Город мастеров

I

      Под сенью тополей

      Лежит прекрасный город

      Много ночей и дней,

      Но он всё так же молод.

      Живут в нём Мастера

      Искусств и всех ремёсел:

      Поэты, доктора,

      Дельцы горшков и вёсел.

      В нём малые дома

      Соседи башен стройных.

      Цветов обычных тьма,

      Булыжник мостов скромных.

      Оплетены дома

      Их диким виноградом,

      Пруды – не видно дна,

      Загадки правят садом.

      По мрамору прудов,

      Где пух с лебяжьих крыльев,

      Где слышен гул веков, —

      Лодьи скользят меж лилий.

      Коль кто слезу прольёт,

      То меж каменьев звонких

      Ручей младой вспоёт,

      В лучах играя тонких.

      В тени древних дубов

      Ковры их мхов разлиты,

      Тела же тех столпов

      Вьюном резным увиты.

II

      Но рушит тишину

      Вдруг звон из колоколен,

      Когда в эту страну

      Приходит странник волен.

      О, сколько в мире их —

      Непризнанных талантов.

      Мир рабства не для них,

      Где важен блеск брильянтов.

      А город им приют —

      Бродячим пилигримам.

      Они сюда идут,

      Всем обществом гонимы.

      Всегда им город рад, —

      Здесь не бывает лишних.

      Ведь у людей Талант

      Дешевле горсти вишни.

      21.10.1991

      «О, как прекрасна ты – оплывшая свеча…»

      О, как прекрасна ты – оплывшая свеча.

      Свои последние все силы отдавая,

      Атласным пламенем трепещущим пылая,

      Ты сердцем гордым, как и прежде, горяча.