С высоты тополей. Галина Васильевна Гетманская

теперь? Теперь иначе…

      Изменился наш народ.

      Зависть гложет, ноют, плачут,

      В них от роду лень живёт.

      Все уткнулись в телефоны,

      С них не сводят даже глаз.

      Вот на этом скучном фоне

      И закончу свой рассказ.

      Ходить в прошлое не нужно,

      Ведь не ждёт нас там никто…

      В суете жить слишком душно…

      Цирк, ну право, шапито…

      По квартирам, как по клеткам!

      Клубы, улицы пусты…

      Каждый ходит по разметкам,

      Дружбы тропки не видны.

      Жаль…

      Завладела душой грусть,

      Манит прожитых лет даль.

      Как мне вас, ушедшие, жаль,

      Дом теперь одинок, пуст.

      Через шторы сквозит свет.

      Лист зелёный обрёл куст.

      – Я жива! – ниспадает с уст… —

      Но стучит в голове «Нет»

      Есть у каждого свой срок.

      Дождик смоет мою боль.

      Я играю свою роль

      Здесь, сейчас – не хочу впрок.

      Карамельки на слюдянке

      Я помню стол резной и крынку,

      А в ней парное молоко.

      Мне семь. В кровать свалила «свинка» —

      Болезнь коварна… Нелегко.

      То сплю, то брежу я от жара,

      И словно бы издалека,

      Легла на лоб мой, остужая

      Прохладой, мамина рука.

      Тяну к себе я одеяло,

      Морозит… В доме печь, тепло.

      А мне вдруг жарко слишком стало…

      Микстуру пью, чтоб помогло.

      Компот стоит в жестяной банке

      На этикетке – абрикос!

      И карамельки «на слюдянке»

      Лежат, и пряники вразброс…

      Меня к груди прижала мама:

      – Дочь, поправляйся поскорей!

      А я, с мечтой, заветной самой:

      – Мам, купишь мыльных пузырей?

      Те дни далёкие из детства

      Родным пропитаны теплом.

      Когда мне хочется согреться,

      Я вспоминаю о былом!

      Он в нас живёт

      Всё в нём срослось: слова и слог, и стиль,

      Любовь к народу русскому и воля!

      Стихи словесная не скрыла стынь,

      Бессмертными быть выпала им доля.

      Его творенья – это Божий дар,

      Их не пылят года, не старит время.

      Не нужен им особенный пиар,

      Ведь он кумир любого поколенья.

      То, что поэт испытывал тогда,

      О чём писал бессонными ночами.

      Насущно… и пройдя через года,

      Имеют силу строки, как цунами.

      А жизнь меняется, всему приходит срок,

      Что брать с собой судьба определяет.

      Но Пушкин – словно воздуха глоток

      Он в нас живёт! Живёт, не умирает!

      Разговор с судьбой

      Что стоишь ты у порога?

      Заходи ко мне, продрогла?

      Чаем вкусным напою.

      Вспомним молодость свою.

      Шли всегда по жизни рядом,

      Совпадали часто взгляды.

      Было, спорили порой…

      Дождь