Паутина прошлого. Дмитрий Корсак

дорога путаная, легко заблудиться, – в голосе эсбэшника звучало сомнение.

      – Вы поезжайте, а я следом, – не уступал Брагин.

      «Уж что-что, но держаться на хвосте я умею получше вашего», – хмыкнул про себя подполковник.

      Эсбэшник скептически покосился на несговорчивого протеже хозяина, но промолчал. Он не одобрял привлечение чужака. Зачем? Они прекрасно справятся своими методами, бывший мент им только все дело испортит, вот только слово начальства – закон для подчиненного. Видя замешательство эсбэшника, Брагин приготовился к долгому толковищу, но вопреки опасениям Трифонов спорить не стал, без лишних разговоров сел за руль и тронулся с места.

      Как только они съехали с шоссе, дорога действительно стала путаной, одна только радость, что не сильно раздолбанная. По обочинам тянулись заборы, приземистые складские корпуса, гаражи. Не успел Брагин обрадоваться, как джип свернул еще раз и выехал на грунтовку. На местных рытвинах и ухабах он чувствовал себя как рыба в воде, однако и Брагин не отставал. «Тянет еще старушка», – с нежностью думал он о машине. Пейзаж за окном становился все более маргинальным: полуразрушенные строения с огрызками рубероида на крышах соседствовали с покосившимися деревянными сараями. Наконец Трифонов остановился у невысокой постройки из грязноватых цементных блоков. На железных с проплешинами ржавчины дверях висел здоровенный замок.

      Трифонов, проигнорировав вход, двинулся вдоль сарая, прямо через густые заросли прошлогоднего борщевика, и завернул за угол. Дернул за ручку, открыв неприметную, выкрашенную в цвет стены дверь в торце, и остановился, пропуская Брагина.

      После яркого дневного света разглядеть что-либо внутри строения не представлялось возможным. Одинокая лампочка, свисая с потолка на длинном шнуре, разгоняла тьму лишь на небольшом пятачке в центре помещения. Сделав пару шагов, Брагин застыл на месте, ожидая, когда глаза привыкнут к сумраку. Постепенно глухая чернота оформилась штабелем мешков с цементом и беспорядочной кучей покрышек, проступило неизвестно как попавшее в сарай массивное кожаное кресло. Пахло старой резиной, цементной пылью, человеческими испражнениями и страхом. Лежащего у стены человека в разорванной рубашке он заметил не сразу. Опухшее лицо сплошь покрывали кровоподтеки. Рядом топталась пара крепких братков – похоже, их только что оторвали от дела, один все еще растирал костяшки пальцев.

      Трифонов взглянул на лежащего и повернулся к парням.

      – Ну что?

      – Молчит.

      – Приводите его в чувство.

      Один из братков начал разматывать шланг, а Брагин кивнул на человека у стены:

      – Кто это?

      – Бывший владелец «Северо-Западных строительных инвестиций». Лишился бизнеса, чуть не присел на пару лет, расстался с женой и любовницей, хотя правильнее будет сказать, что это они с ним расстались, и во всех своих бедах винит Аркадия Степановича.

      – А это не так?

      – Не так. Вернее, не совсем