Ловушка для бога. Михаил Тихонов

уже девятнадцать и, наверное, уже поздно начинать заботиться. – Отец сник, уставившись на сцепленные руки. – Знаю, я был не самым лучшим отцом… – Снова замолчал.

      Как бы, я тоже не знаю, что сказать. Лихорадочно пытаюсь вытащить из памяти донора, что-нибудь для такой ситуации. Только вот ничего не находится. С самого появления в городе, отец пил. Беспробудно. И вообще, вот так никогда не приходил с утра пораньше с разговорами.

      Где-то в совсем уж закоулках памяти, доставшейся мне по наследству, под пыльными половиками, нашлись воспоминания. Как в имении отец первый раз посадил Джека на ездового ящера, как вручил первый настоящий нож, как учил натягивать слабенький детский лук и ставить силки.

      Хм, а похоже, до трагедии, он был и в самом деле был неплохим отцом. Надо же, как его надломило. Вот сейчас, сидящий на стуле мужчина, с глубокими морщинами на лице, гораздо больше напоминает того молодого отца, который растил сына в имении. То пьяное существо, которое я видел вчера, на роль родителя не тянуло.

      Удивительно, но где-то в глубине моей души, кольнуло лёгкое чувство зависти. Надо же, бог завидует низшему. А всё из-за чего? Просто вдруг понял, что вот этот, опустившийся до скотского уровня человек, действительно любил своего сына. В какой-то момент сломался, но продолжал любить.

      А мой, в смысле Апофиса, Отец? Он вечно занимался своими какими-то делами. Меня, как и моих родных братьев и сестер, воспитывала мама. Тоже сильная и могущественная представительница Демиургов, но всё же… Эх…

      Поддавшись импульсу, поднимаюсь с кровати и подхожу к отцу, кладя ему руку на плечо.

      – Да ладно, пап. – Поддавшись эмоциям, даже делюсь с ним своей энергией, уж очень у него потускневшая аура. – Все нормально.

      – Не нормально, Джек. – Отец тяжело вздохнул. – Не нормально… В общем, я пропустил очень много в твоей жизни, считай всё твоё детство. – И снова замолчал, будто собираясь с мыслями.

      – Ничего. – пожимаю плечами, – видишь, вырос. – Улыбаюсь, а у самого на душе кошки скребут, предчувствуя неприятности.

      Нет, в целом, возразить на слова отца донора и нечего. Он ведь правду говорит. Действительно, пропустил большую часть жизни сына. Просто, вдруг подумалось – мой Отец Всевышний, вот так, даже в конце существования всех реальностей, не придет и ничего похожего не скажет. Ничего, я его найду и сам все скажу. В душе зарождалась злость.

      – Вырос. Скоро уже и училище закончишь. – Отец поднял голову и чуть скривил губы в улыбке. – А что потом? Денег у меня нет, чтобы купить хорошую должность для тебя. А так… Мы здесь чужие – сам знаешь…

      Знаю. Как не знать. Считай память-то полностью усвоилась. Кольнуло чувство вины – ведь этот разговор был предназначен не для меня. Для настоящего Джека. Это он до самой свой гибели верил, что отец однажды возьмёт себя в руки. И не дожил…

      Что ж, я ведь бог Хаоса и Тьмы, и не переношу чувствовать себя виноватым. Нет, в смерти Джека я и не виновен. Да и душу вряд ли смогу отыскать в пучинах между реальностями. Но кое-что