Дядя самых честных правил. Книга 1. Александр «Котобус» Горбов

мой скепсис, Бобров слегка улыбнулся.

      – Давайте присядем, и я расскажу подробнее. Вы ведь не виделись с дядей очень давно?

      Он поставил на стол саквояж, открыл и принялся выставлять пузатые бутылки.

* * *

      – Ты пойми, – Бобров после третьей кружки слегка окосел и перешёл на «ты», – я Василия Фёдоровича безмерно уважаю, ценю и…

      Поскольку мой ужин пошёл на закуску, я больше ел, чем пил, и чувствовал себя вполне трезвым. И Боброва я слушал, скорее, как развлечение.

      – И уважаю, – повторился Пётр, – да, уважаю! Старик, конечно, не сахар, и соседи его не любят. Но ведь он глыба. Глыбище! Сподвижник самого Петра. А поместье? Какое поместье! Тридцать тысяч десятин!

      – Где?

      – Что где?

      – Поместье.

      – Ммм… В России.

      – Это я понял. Где конкретно?

      – Там, – Бобров махнул рукой, – рядом с Муромом. Вёрст десять всего от города.

      Матерь Божья! Это, похоже, несусветная глушь и провинция.

      – А эти… – я щёлкнул пальцами, пытаясь вспомнить нужное слово, – как их… Krepostniye. Сколько?

      – Душ-то? – Бобров замялся. – Не очень много. Точно не знаю, Василий Фёдорович не любит рассказывать о своих делах.

      – Орки?

      – Кто?

      – Крепостные.

      – Да, естественно.

      – Тогда не поеду.

      Первые три года в Сорбонне меня самого дразнили орком. С пренебрежением и брезгливостью. Пришлось вызывать на дуэль каждого, вякнувшего в мою сторону. Когда счёт побед перевалил за сотню, все молчаливо согласились считать меня человеком.

      – Не поеду, – повторил я, – не хочу жить среди варваров-орков.

      – И ничего не варвары, – Бобров обиженно поджал губы, – у нас многие дворянские роды оркские. Смешались, конечно, с людьми, но самые что ни на есть орки. У меня тоже орки в роду были. Даже сам Пётр…

      – Что Пётр?

      – По бабушке, – со значением подмигнул Бобров и поднял кружку. – За Петра Великого!

      Мы чокнулись и выпили до дна.

      – Всё равно не поеду.

      – Но почему?! Кто ты здесь, в Париже? Бедный студент? А дальше? Пойдёшь работать к какому-нибудь барону? Магические пистоли делать или защитными Печатями стены укреплять? Я прав? На королевскую службу тебя всё равно не возьмут.

      Бобров прищурился, выкладывая аргументы, и стал загибать пальцы.

      – А в России ты будешь дворянином. С землёй, доходом и уважением.

      – У меня нет Таланта.

      – Ой, я тебя умоляю!

      Он всплеснул руками.

      – Думаешь, он там у всех подряд? У меня нет. У московского губернатора – нет. У графа Шувалова – тоже нет! Он сейчас знаешь кто? Генерал-фельдцейхмейстер! Всей артиллерией заведует. Любимчик нашей матушки-императрицы, между прочим.

      Вот оно что! А я-то думал, на кой чёрт Шувалов чуть ли не за свой счёт учил в Сорбонне этих балбесов. Он оружейников из них готовил, и сам, похоже, нахватался Высокого искусства.

      – Это здесь ты бакалавр, один из тысячи. А в России будешь уникальным специалистом. Хочешь –