Пальцы решают все. Николай Леонов

вопросов не вызывала: артисты – люди творческие, чем только не балуются. Может, и Рузанов на чем-то сидел. А вот его встречи с Бармалеем настораживали. Что может быть общего у театрала с перекупщиком ворованных машин? Это еще предстоит выяснить.

      Путь сыщика лежал в современный (или авангардный?) театр «Модесто». Крячко вряд ли успел там побывать. Сначала проторчал на месте преступления, потом наверняка попытался маленько прикорнуть в кабинете. Да и сомнительно, что театр открылся бы в семь утра. Может, там еще и не знают о смерти их артиста.

      «Модесто» находился в полуподвале трехэтажной новостройки и привлекал посетителей небольшой неоновой вывеской с изображением комедийной маски. «У них все спектакли с юмором?» – спросил самого себя Гуров и усмехнулся. Металлическая дверь на улицу была чуть приоткрыта. Возле нее стоял молодой человек с забранными в косичку волосами и курил. То, что он был из театра, сыщик понял по небрежно наброшенной на плечи, а не надетой куртке.

      – Здравствуйте, – дружелюбно сказал ему Лев Иванович.

      Парень смерил его слегка недоуменным взглядом. Сыщик снова усмехнулся про себя. Может, публика его возраста к ним захаживала редко?

      – Здравствуйте, – ответил он. – Спектакль вечером. Или вы за билетами?

      – Ни то, ни другое. Я хочу видеть вашего директора.

      – Его сейчас нет. А зачем он вам?

      – Поговорить. – Гуров вынул из кармана удостоверение и показал парню.

      К недоумению прибавилось подозрение.

      – Что-то случилось? – осведомился волосатый.

      – Случилось. Ваш артист Рузанов умер.

      – Женька? Умер? – парень вытаращился на сыщика. – Как так?

      – Убили его. Так когда появится ваш директор?

      – Скоро должен подойти. – Он помялся и приоткрыл дверь. – Заходите. Вниз по лестнице, там открыто.

      Гуров шагнул и очутился на лестнице, освещенной маленькими круглыми плафонами. Спускаясь, он успел рассмотреть разрисованные причудливыми изображениями и надписями, преимущественно латиницей, стены. Лестница окончилась деревянной дверью. Толкнув ее, сыщик попал в полутемный, но довольно просторный зал. Напротив входа находились вешалка и барная стойка, за которой копошилась молодая женщина с модной стрижкой и ярко-малиновыми волосами. А влево уходили ряды стульев, за которыми расположилась небольшая сцена. По стенам были развешаны фотографии отечественных и зарубежных артистов, перемежающиеся с портретами, по-видимому, драматургов. Кое-кого, вроде Островского и Чехова, сыщик узнал, но многие были ему неизвестны. Среди изображений артистов знакомых лиц было гораздо больше. «Вот, значит, какой у них театр, – подумал Лев Иванович, внимательно изучив интерьер. – Скорее похоже на кабаре». Он обернулся к волосатому.

      – Как вас зовут?

      – Олег.

      – А полностью?

      – Вихлянцев Олег Николаевич.

      – Возраст?

      – Двадцать шесть.

      – Где живете?

      Парень продиктовал адрес. Сыщик быстро