Моя оборона! Лихие 90-е. Том 3. Артём Март

уехал: к внезапно обнаружившим родственникам, в пансионат, санаторий. В общем, на что хватит фантазии.

      Дальше все документы изымались из квартиры покойного, а на улице находился какой-нибудь бездомный старик или старушка, отдаленно напоминающий умершего. За бутылку водки бездомного водили по всем инстанциям, переоформляя документы на себя, ну а потом новые хозяева благополучно перепродавали квартиру другим, ничего не подозревающим людям.

      В девяностые черные риелторы очень часто работали под крышей какой-нибудь группировки, а в двухтысячные находились и такие, кто отправлялся в свободное плавание.

      В две тысячи пятом, кстати, поймали последних ребят, промышлявших подобными преступлениями. Поймали, кстати, довольно быстро. Это были два безработных, один из которых даже считал себя черным магом и проводил над свежевскопанными жертвами какие-то дурацкие ритуалы.

      Конечно, до конца я был не уверен, но и явно бездомный старик, и странно ведущий себя Федор Иванович, оказавшиеся в риелторской конторе, наводили меня именно на эти мысли.

      – Да не, знаете, я, пожалуй, пойду, – заменжевался Федор Иванович. – Времени уже много, полдень почти. А дел у нас выше крыши. Да и это дело не горит. Мы с дедушкой зайдем к вам в другой раз.

      Тут я не выдержал, встал. Теперь я был уверен в своей версии почти на сто процентов. Подойдя к столу Виталия Викторовича, крутившего в руках паспорт советского образца с вкладышем о гражданстве.

      – Можно мне его паспорт? – Спросил я.

      – Что вы себе позволяете? – Тут же возмутился Федор Иванович. – Какой вам нужен паспорт? Зачем?

      – Молчать, – строго посмотрел я на него.

      – Что, собственно, происходит? – Удивился Виталий Викторович.

      – Есть у меня нехорошие подозрения, что вас хотят втянуть в преступную схему даже без вашего ведома.

      – Верните паспорт моему дедушке. Мы уходим, – Федор Иванович тут же вырвал из рук риелотра чужие документы, взял за локоть и потянул за собой бездомного.

      Я немедленно встал у них на пути. Без разговоров выдернул из рук Федора Викторовича паспорт.

      – Что вы творите?! Да я напишу на вас заявление в милицию! – Крикнул он.

      – Ха-ха, очень смешно, – поднял я на него глаза.

      Потом раскрыл документ на страницы с данными гражданина. На фото был изображен хиленький, болезненно выглядящий мужчина: немного безразличный взгляд, лысина на макушке, гладко выбритое лицо.

      Я снял с бездомного шапку, обнажив густые засалившиеся волосы.

      – Гражданин, у нас, кажется, справился с облысением, – показал я паспорт Виталию Викторовичу. – Вот. Гляньте.

      Риелтор принял документ, стал водить взглядом с фотографии на заросшего бородатого бездомного.

      Тут Федор Иванович запаниковал. Он пустился прочь из вагончика, но я тут же догнал его уже снаружи, схватил за куртку.

      – Помогите! Грабят! – Заорал он.

      Дернув мужика за одежду, я припер его к стенке.

      – Сколько?

      – Ч-что? –