NovaЯ. Сборник стихотворений. Юлия Амшинская

thor>Юлия Амшинская

      Фотограф Анна Гуммель

      Иллюстратор Анна Розберг

      Корректор Анна Абрамова

      Благодарности:

      Сергею Алимину

      Максиму Корсакову

      © Юлия Амшинская, 2024

      © Анна Гуммель, фотографии, 2024

      © Анна Розберг, иллюстрации, 2024

      ISBN 978-5-0060-3047-3

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Здравствуй, дорогой читатель, поклонник моего творчества!

      Благодарю тебя за то, что ты приобрел эту книгу и решил погрузиться в моё творчество.

      Ценю каждого читателя и слушателя на моих концертах.

      Книга, которую ты держишь в руках, – это история. История о жизни, о мужчине и женщине, о мечтах, планах и целях. В каких-то строчках этой истории, возможно, ты узнаешь себя.

      Все истории, которые переложены в стихотворения, реальны.

      Здесь нет вымысла, ведь жизнь сама подсказывает сюжеты, даёт героев.

      Моё вдохновение – это жизнь со всеми её перипетиями, это люди, окружающие меня, это природа, музыка, книги, фильмы.

      Не хочу более задерживать тебя и томить в ожидании чтения.

      Желаю тебе насладиться каждым стихотворением, прочувствовать всё то, что заложено в строчках.

      Приятного прочтения!

С любовью, Юлия Амшинская.

      Мужчины не плачут…

      Мужчины не плачут, им ведь не больно,

      Скупые их слезы – соринки в глазах.

      И всем они вроде бы очень довольны,

      А в мыслях порой такой кавардак.

      Они не скучают, наверное, даже,

      А если скучают, об этом молчат,

      Считая, что чувства, конечно, для слабых,

      Для сильных молчание – высший экстаз.

      Они не напишут: «Так видеть хочу.

      Мне так тебя, солнце моё, не хватает».

      Молчание лучше, оно им к лицу,

      Брутальность нельзя разрушать. Ни к чему.

      «Мужчины не любят», – подумаем мы.

      Однажды лишь скажут об этом, в начале,

      Но ты сохрани, где-то ты запиши,

      Чтоб перечитывать это ночами.

      Мужчинам не сложно, они ведь сильны.

      Усталость не знают, им не одиноко,

      Они всё выносят, им всё по плечу,

      И даже о том, как их день, мы не спросим.

      Зачем нам вникать в их рутину, дела?

      Спокойно живём возле миски с борщами.

      Он каждый нам месяц – на салоны, цветы:

      «Спасибо. А знаешь, ещё бы часы».

      «Конечно, всё будет», – лишь жилы сведёт,

      Внутри столько мыслей, на сердце лишь лёд.

      Мужчины не плачут, им некогда ныть:

      Счёт карты пополнить, счета все закрыть.

      Мы не говорим с ними, слышать не может,

      Он выдержит всё, если надо, поможет,

      Но кто бы однажды его бы спросил:

      «Как ты сегодня? О чем загрустил?»

      Они не грустят, не скучают, не плачут,

      Они не страдают, не любят… Ложь! Прячут.

      Но только когда он вдруг что-то нашёл:

      Виски иль женщину, – значит, козёл.

      Они не скучают, всё топят в делах,

      В стаканчике виске и в чьих-то руках,

      Они не страдают, а громко кричат,

      Что суп пересолен и всё здесь не так.

      Они замолкают. Кому говорить?

      Тому, кто не слышит, не хочет, не видит?

      Тому, кому хочется лишь получать?

      Гармония в чём? Каждый должен отдать.

      А он не пишет, что думает, ждёт.

      Мужчина всё стерпит, он камень, он лёд.

      Но в каждом таком там, на дне, на душе,

      Живёт самый нежный, родной на земле…

      Мужчины не плачут…

      Кто рядом?

      Кто рядом сейчас, обнимает тебя?

      Надеюсь, что счастлив. А значит, и я.

      Нет, что ты, забыть не забыла тебя.

      Возможно, и зря отпустила. Не зря.

      Намеренно стала держать тишину,

      Подальше, потише, поменьше, но тут.

      И если ты руку протянешь – возьму…

      Твой голос во сне слышу как наяву.

      Скучаю… Так сильно. Зачем