Разбежались линии руки. Станислав Борисович Малозёмов

амостоятельными стихами представляю их впервые.Как бы философские:

      Разбежались линии руки

      Разбежались линии руки,

      Как притоки от большой реки.

      Жизнь моя по ним плывёт – не тонет.

      Самый достоверный документ,

      Лучше дневников и кинолент –

      Тонкие разводы на ладони.

      И гадалка, взгляд свой хороня,

      Врёт мне вдохновенно про меня.

      Весело надежды разбивая:

      – На твоих ладонях, се ля ви,

      Нет в помине линии любви,

      Линия судьбы, и та кривая…

      Значит, будешь жить, как повелось:

      Наугад, вслепую, вкривь да вкось,

      Долго, безнадёжно, бесполезно.

      И куда кривая заведёт,

      Говорить не стану наперёд.

      Будет жить тебе неинтересно.

      Я гадалке ручку золочу-

      Всё равно пойду, куда хочу,

      Видели пророков и похлеще!

      Хоть и нахлебался на плаву,

      Хоть и вкривь, а всё-таки живу.

      Столько лет – не больше и не меньше.

      Столько лет без груза, налегке

      Вниз плыву по бешеной реке,

      Руки о пороги обдирая.

      Скоро станет не на чем гадать -

      Линий на ладонях не видать.

      Значит, можно жить, не умирая

      Книга жизни

      Всю жизнь я верил только в электричество,

      В свой крепкий горб и верность головы…

      А в Книге моей жизни три главы

      И лет страниц огромное количество.

      Одна глава – с пелёнок до девчонок,

      Другая – жёны, дети да разводы,

      А третья глава – такие годы,

      Как в дамских книгах – много ни о чём.

      Меня крестили при закрытой двери

      Втихую от соседей и родни.

      Мой крест десятилетия и дни

      Я молча нёс, да не донёс до веры.

      Вперёд бежали ноги раньше тела,

      Душа хотела радости и славы.

      А я листал через страницы главы

      И не читал того, что не хотел.

      Отпрыгал, отчирикал незаметно я

      И лучшие, и худшие года.

      Пока не понял: жизнь одна заветная,

      Другой уже не будет никогда.

      Но столько лет как утонули в проруби

      И стало жаль, что их не возвратишь.

      Обратно прилетают только голуби

      С любых высот к теплу домашних крыш.

      Свой крест к губам я подносил как тост,

      За то, что бог простит и не оставит.

      И мне ещё десяток лет добавит,

      Которые ушли коту под хвост!

      Всевышнему, конечно, делать нечего!

      Сейчас пошлёт он к чёрту белый свет

      И будет убиваться: сколько ж лет

      Себе я безвозвратно покалечил!

      Свой крест к губам несу в последний раз

      И думаю, ну дал бы хоть три года!..

      Да, бог с ним, год, мне больше неохота!

      Полгода! Месяц! Да хоть лишний час…

      Кто мало просит, поступает мудро.

      Глядишь, да что-нибудь перепадёт…

      Ну, например, ложишься спать, а утро,

      Когда уже не ждёшь его, придёт.

      Круг

      Не сдержать мне, ох! вздоха гордого.

      Не в деревне ж я дох, я ж из города.

      Не месил я навоз и в ночном не пас.

      Я нормально рос, как любой из нас.

      Я витрины бил и асфальт топтал,

      И расти к двадцати ну, как конь, устал.

      С головой моей разошлись мы врозь,

      Я скучал по ней, но нормально рос.

      К тридцати годам стало некогда:

      То меня зовут, то я сам зову.

      Всё зовут, а пойти просто некуда

      Или только по ложному вызову.

      Голова моя, ты прости, вернись.

      Без тебя мне не сдвинуть гружёный воз.

      А на месте стоять к сорока – не жизнь,

      Хоть живу, как все, и нормально рос.

      Мы рождаемся долго ещё после маминых мук,

      Натирая мозоли о жизнь и раня умы.

      Мы ползём и не верим, что путь наш всего только круг,

      Что туда и вернёмся, откуда отправились мы.

      Нестрашная сказка

      Там