Сопряжение. Чернильный маг. Книга 3. Эдуард Поляков

лицензии добыт, ну так у меня же пригляд за этим охотхозяйством! Неужто своей службой я не заслужил на столе кусок мяса?

      – С этим понятно. А капканы? – Семён кивнул вверх, под самый потолок, и только сейчас я заметил гирлянды из стальных ловушек.

      – Так это запрещенка, изъятая у охотников! – залепетал егерь. – У меня и протоколы оформленные имеются!

      – Ну пойдем, посмотрим, – не поверил на слово Семён.

      – Зря ты на него думаешь, – выйдя из дома, убеждал меня Семён. – У него действительно целая подшивка протоколов. И в бане я ничего не нашел. Только веники да мышиное гнездо. Измазался, как черт. Старик действительно следит за лесом и браконьеров отлавливает.

      – Не обижайся, Магнус, но я тоже думаю, что у тебя паранойя, – вытирая руки после готовки, согласился с ним Антоха. – Нормальный он дед. И медовуха у него знатная.

      Если честно, я и сам уже не был уверен в своих подозрениях. Кажется даже, что в своей охоте на ведьм я действительно пытался натянуть сову на глобус. И лишь только нежелание признавать собственные ошибки заставляло меня искать подтверждение собственной правоты.

      – А поронец? – выдал я последний и, наверное, единственный более-менее значимый аргумент.

      – Да мало ли откуда он мог появиться? – повысил голос Семён. – В Краснодаре их каждый день в канализации отлавливают. Знаешь, сколько таких нерадивых мамаш искренне уверенных, что это не убийство? Скинула бремя и в люк, а сама дальше… Короче, вопрос закрыт.

      – Как знаешь, – пожал я плечами.

      Наверное, действительно я себя просто накрутил. Причем сделал это настолько умело, что за возможность найти еще хоть какую-нибудь зацепку был готов вздернуть старика на ближайшем суку. Но внутри все равно копошилось предчувствие. Настороженность к деду.

      Вновь скрипнула дверь, из которой с глиняной крынкой в руках показался Егор Денисович.

      – Ну что, парни, кружки попустели? Давай, долью.

      Антоха улыбнулся и спешно поставил свою кружку.

      Надо отдать должное, гречишная медовуха у старика действительно была хороша. Легкая, не сильно крепче домашнего кваса, но в то же время ароматная настолько, что от ее запаха кружилась голова.

      Вот так, сидя на завалинке под медовуху, мы и коротали время, дожидаясь когда хозяин дотопит баню. Антон играл с Фублей, Семён чистил егерское ружье, а я пересматривал рисунки, которые так и не пригодились.

      – Позвони отцу. Уезжаем, – убирая шомпол в чехол от ружья, негромко произнес Фобос. – Домой поедем.

      – А как же…

      – Опять ты про Егора Денисыча? – напрягся Семён.

      – Да здесь я, барин, – выскочил из-за угла егерь. – Баня готова. Полотенца – вот. Так что извольте…

      – Вот видишь, – неодобрительно глядя на меня, произнес он. – Ладно. Попаримся и поедем. Мы это заслужили.

      – А вот это правильно! – стягивая свитер через голову, произнес Антоха. – Мы заслужили!

      – А то как же! Заслужили, – радушно улыбнулся хозяин. – Извольте, барин, раздеваться