Мои злодейские будни. Анастасия Медведева

с черной лентой на глазах, нависшее надо мной…

      Мать моя! Как знала, что попаду в чистилище!!!

      Крепко зажмурившись, молю сознание вновь нырнуть в спасительную глубину. Сознание почему-то слушается.

      Второй раз просыпаюсь от посторонних звуков вокруг.

      – Аша, – слышу голос вдалеке и почему-то понимаю, что тот принадлежит вовсе не Богу (он просто не мог так ошибиться с моим именем!), а моему отчиму.

      Стоп… у меня ведь нет отчима!

      Ведь нет?..

      – Я рад, что ты выжила. Побыстрее поправляйся и возвращайся к своим обязанностям, – раздается все тот же бесстрастный голос, после чего до моих ушей долетает звук закрывающейся двери.

      Так, ну, во‐первых, вот это «уровень радости»! Сразу понятно, что к человеку на кровати (то есть ко мне… или к той, что должна быть здесь, но по какой-то причине теперь тут лежу я) особо теплых чувств не питали.

      А во‐вторых… страшно подумать, какие обязанности у этой Аши – раз за них, похоже, никто, кроме нее, и не брался!

      Осторожно приоткрываю глаз, осматриваюсь. В полутьме комната кажется знакомой, хотя лично я ни разу в ней не была. Рядом с кроватью стоят благовония – и это именно они распространяют вокруг лекарственный запах.

      – А что, так можно было? – подняв бровь, уточняю неизвестно у кого, потому что отчетливо ощущаю: этому телу от запаха становится лучше.

      Протягиваю руку и некоторое время разглядываю пальцы и саму ладонь.

      Ладонь точно не моя. Но почему-то кажется знакомой. Начинаю смиряться с двойственностью своего сознания и двигаюсь дальше. Беру прядь волос. Длинную, черную, ухоженную.

      Так и хочется сказать, что «прядь не моя, но кажется знакомой», но эта формулировка уже порядком набила оскомину…

      Едва откидываю одеяло в сторону, желая осмотреть всю себя, как в комнату входит женщина. И если минуту назад все казалось смутно знакомым, то появившаяся мадам попалась на глаза и мне, и этому телу (кажется, с частью сознания прошлой хозяйки) в первый раз.

      – Ты кто? – спрашиваю уверенно и с изумлением понимаю, что вопрос – скорее реакция тела, чем моя.

      Голос, к слову, не мой, но… вы уже поняли.

      – Я новая управляющая Дома Гава́рр, меня зовут Тамара, – представляется женщина в строгом темно-зеленом платье.

      Лет сорока трех, с чуть вьющимися каштановыми волосами, убранными в аккуратную прическу, и с идеальной осанкой, она производит впечатление человека, хорошо знакомого с дисциплиной. Но мне почему-то сразу не нравится.

      А еще мне не нравится, что управляющая стоит в свете из коридора, аки посланец небес, в то время как моя комната утопает во мраке.

      Она что, подсвечник с собой взять не могла?!

      – У этого дома уже есть управляющая, – произносит мой рот весьма категоричным голосом.

      И тут, признаюсь, я напряглась.

      Потому что память мышц – конечно, полезная во всех смыслах штука… Но мне тут вообще хоть слово самостоятельно дадут сказать?!

      – В данный момент я назначена на эту должность, госпожа Аша, – отвечает мадам с каменным лицом.

      И почему-то мне ее ответ не нравится так же, как и этому телу.

      – А где Неха? – спрашивает мой рот.

      В голове появляется изображение прежней управляющей – худой высокой светловолосой женщины пятидесяти лет с чуть опущенной головой. Она была верна мне, точнее Аше… точнее…

      – Где она? – разозлившись на это тело с таким экстраординарным набором посмертных функций, задаю уже свой вопрос.

      И пусть он повторяет предыдущий – но его я задала сама! По своему собственному желанию!

      – Она… в темнице. Ждет своего наказания, – послушно отвечает Тамара.

      Вот только я слышу, как скрипит ее «послушность» и как лезет на поверхность нежелание подчиняться второй госпоже этого дома.

      Так… второй? А кто тогда – первая?

      – Прочь отсюда! – выгоняет управляющую мой рот, с которым я вдруг стала невероятно солидарна.

      И когда женщина выходит из комнаты, я подрываюсь на ноги – отмечая легкость, с которой слетела с кровати: похоже, Аша была хрупкой, но подвижной. Подхожу к окну напротив. Открываю ставни, впуская внутрь солнечный свет.

      – Так-то лучше, – вдохнув свежего воздуха, произношу вместе со своим новым ртом и отмечаю, как удобно мы можем существовать, когда не боремся за право на первую реакцию.

      Опускаю взгляд на свое тело и рассматриваю стройные белые ноги. Пока меня смущает длина – но я смотрю сверху. Может, в зеркале все будет выглядеть как-то иначе… Руки такие же бледные, худые; пальцы длинные, ногти ухоженные, но без привычного гель-лака (кто бы сомневался?). Волосы и впрямь черные – в темноте не показалось.

      Итак, кажется, я переродилась в чужом теле! Не то чтобы я не удивлена – но книг с подобным сюжетом прочитано столько, что у меня успела появиться определенного рода уверенность в вероятности подобного