Все было не так. Агния Арро

не забивай голову. Сам разберусь.

      – Гордый, бесишь! – рявкает он, швыряя стаканчик со сметаной в холодильник. – Ты меня вечно из жопы вытаскивал. А сейчас сам пришёл, явно же за помощью, и молчишь.

      – Я брата пришёл увидеть, – отхлёбываю горячий, наваристый бульон насыщенного красного цвета. Очень вкусно. Соня у него хорошо готовит. Наша гувернантка научила.

      – Бля-а-а, – раздражённо стонет брат.

      – Я Ясе изменил, – отвечаю, глядя ему в глаза.

      – Ох-ре-неть… С кем хоть, помнишь? – чешет затылок Платон.

      – К сожалению. И это вторая часть проблемы. С Ангелиной Соболевой.

      – Твою ж мать! Как?! Как ты умудрился?! – его бомбит. – В клубе других тёлок не было?! – братишка подскакивает с табуретки и смотрит на меня с высоты своего роста.

      – Да в душе не ебу, Платон! У меня, блядь, как в дешёвом кино! Бухал с пацанами в клубе, проснулся в квартире у Соболевой. Она говорила, я сам ей позвонил. Надо мобилу включить, посмотреть. Там фотки ещё должны быть. Надо снести всё. И как-то Яське в глаза смотреть. Я не могу ей о таком сказать. Ты же её знаешь. Она ранимая. Это будет конец.

      Брат молча уходит в комнату и возвращается с телефоном, на котором на коротком проводе висит пауэрбанк. Протягивает мне. Пробую включить. Не хочет.

      Нервно ем. Вкусно, но не лезет ни хрена, а я всё равно проталкиваю, чтобы чем-то занять рот и руки.

      Телефон всё же включается. Сначала лезу в набранные. Забираюсь в историю, чтобы посмотреть длительность разговора. Разворачиваю трубу, показываю брату.

      – Звонил.

      «Ты позвонил, долго жаловался, как тебя достала твоя фригидная очкастая мышь» – сразу всплывает в моей больной, едва протрезвевшей голове.

      Бред! Такого сказать я точно не мог. У нас всё хорошо с Яськой. Я у неё стал первым, когда мы съехались. Учится девочка постепенно. Меня всё устраивает. Я же ждал её. Я знал, на что иду.

      – Фотки давай, – Платон забирает у меня мобильник и сам лезет в галерею.

      Я не против. Он для меня самый близкий, помимо Яси.

      – Оу. Бля, ты сколько выпил вчера? И главное, с чего? Ты ж не бухаешь почти.

      – Не бухаю… – вздыхаю, забирая у него телефон и глядя в экран.

      Там фотки с моего мотоклуба. «Либерти» устраивали красочный заезд по городу в полной экипировке, с флажками и логотипами на бортах мотоциклов.

      Нам и бухать много потому неинтересно. Мы свой кайф получаем на треке или на трассе за городом, когда можно выкрутить газ на максимум и почувствовать настоящую, внутреннюю, не менее пьянящую, чем градусы в бутылке, свободу.

      Листаю дальше.

      Попадаю на кадры из ночного клуба. За столиком, возле бара. Адекватные все. Мы обычно нормально отдыхаем. Без фанатизма.

      А следом мы с Ангелиной. Кто-то из парней фотографировал, как мы танцуем. Несколько селфи есть. Тоже её, правда, но я этого уже ни хера не помню. И в конце вишенка на торте. Несколько фотографий из квартиры Соболевой. Откровенных, красивых, надо сказать. Все в лучших традициях картинок для взрослых.

      Сношу