Дежавю. Лора Кейли

вошёл полицейский. Он поднялся по лестнице и постучался в первую дверь, ему открыл кто-то с заспанным голосом.

      – Здравствуйте, мисс, возле вашего дома произошло убийство…

      – Ах! – воскликнул голос.

      Ах ты ж чёрт, я наступил в огромную лужу, когда выходил из подъезда.

      Огляделся по сторонам. Фонари так и не загорелись, оставив улицу в темноте. Я нажал на брелок, машина Энтони стояла гораздо дальше от полицейской и скорой машин. Она моргнула жёлтыми фарами, я не двигался с места, так и стоял, уставившись на полицейский седан, сейчас они заметят и подойдут ко мне. Никто ничего не заметил, никто не подошёл. Я направился к автомобилю ровным уверенным шагом, я так думал, я пытался дышать ровней, открыл дверь, сел и заблокировал себя изнутри. Тело Энтони уже положили в чёрный пакет. Их больше заботил ливень, чем труп на дороге. Поэтому делали они всё быстро. Я отъехал от дома, полицейские маячки так и остались позади, в зеркале заднего вида, сводясь в одну красно-синюю точку, размытую дождём.

      Я смотрел на пропущенный номер и не мог понять, кто это был, кто мог звонить из больницы Святого Карла. Может, ошиблись? Телефон завибрировал снова, другой номер.

      – Я слушаю.

      – Мистер Мильтон? – какой-то старческий женский голос, взволнованный голос, полный сомнения.

      – Да…

      – Простите, что звоню в такое время.

      – Кто это?

      – Меня зовут Филлис. Это по поводу телевизионного шоу.

      Я дал по тормозам.

      – Да! – крикнул я в трубку.

      – Мисс Кларк просила вас приехать.

      Мисс Кларк, меня будто обухом ударило. Мисс Кларк, это, должно быть, дочь. Это она стояла тогда возле его могилы. Почему я сразу к ним не поехал? Хотя кто бы мне тогда поверил, что бы я ей сказал – извините, не в курсе ли вы, ваш отец скончался в эту среду или пятого ноября двадцать лет назад?

      – Алло, мистер Мильтон, – говорили на том конце, – мистер Мильтон, вы меня слышите?

      – Да, – я отпустил педаль тормоза, – диктуйте адрес.

* * *

      Дом Питера Кларка находился на окраине города, окружённый высокими деревьями и невысоким забором.

      Я заглушил двигатель и потушил фары.

      Ворота загремели затворами и распахнулись, на пороге – невысокая женщина, фонарь у дома осветил её немолодое лицо.

      – Мистер Мильтон, это вы? – щурилась она через сумрак.

      – Да, здравствуйте! – я захлопнул машину и подбежал к ней.

      – Вы весь промокли, заходите скорее.

      В доме Питера Кларка пахло чаем и миндальным печеньем, и ещё тёплым деревом, потрескивающим в камине.

      – Вот, возьмите, – она поставила передо мной мужские тапки, – это мистера Кларка, – всхлипнула она.

      Я вдел ноги и посмотрел на тапки – она их точно не достала откуда-то из пыльного подвала или дальних антресолей. Да и кто держит тапки покойника двадцать лет? Потому что не доставала, потому что не держит, потому что им от силы год. Вещи старые пахнут древностью, эти же пахли каким-то мылом, видимо, он надевал их после душа.

      – Он надевал их после душа, –