Серебро слов. Светлана Бестужева-Лада

>

      Как мне смириться с тем, что больше нет

      Тебя со мной? Спалило горе веки,

      Стянуло горло, губы обожгло,

      И плачет и кричит о счастье мертвом.

      Я бьюсь ночною бабочкой в стекло,

      Давным-давно до крови сердце стерто.

      Нет больше силы в путь идти одной, А память сердца буйствует пожаром…

      Все прошлое даровано тобой, И что мне делать с этим горьким даром?

      © Светлана Бестужева-Лада, 2016

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Времена года

      Февраль

      День проснулся и ежится зябко,

      Предвесенний вкушая озноб.

      Солнце светит, но как-то украдкой…

      Депрессив? Или попросту смог?

      Как бы праздник.

      Ну, сколько же можно

      Отмечать ряд сомнительных дат?

      Все так сложно, условно, тревожно,

      И никто в этом не виноват.

      В полудреме душа цепенеет,

      Не готовая встретить весну…

      Я и с этим управлюсь. Сумею.

      И удачу еще принесу.

      Только примут ли эту удачу,

      Нежеланный подарок?

      Не плачь.

      Ну, прошу тебя, стань снова зрячей,

      Не тверди: «Мой прекрасный палач…»

      Палачи – те же люди, поверь мне,

      И сегодня им тоже – не мед.

      Не рыдай перед запертой дверью.

      Успокойся.

      И это – пройдет.

      Логика осени

      Да, осень капризна, как женщина,

      А значит, по жизни права…

      Ей многое многим обещано,

      Но ветер уносит слова,

      Как листья, вчера зеленевшие…

      Прости… не суди… не жалей…

      У осени – логика женщины,

      И это простительно ей.

      Два голубя

      Два голубя воркуют и воркуют

      За солнечною рамою окна…

      Кто в этот раз послал весну такую,

      Что ночью – до рассвета – не до сна?

      Успела или все же – не успела

      Сказать все то, о чем молчалось – век?

      Успела или нет – не в этом дело,

      Пока он длится – мой привычный бег.

      Сама я избрала судьбу такую,

      За все в ответе – только я сама…

      Два голубя воркуют и воркуют

      За солнечною рамою окна.

      Почти зимнее

      Кажется, вновь наступает зима,

      Лед под ногами похрустывает…

      Право, не повод сходить с ума,

      Или – стихи писать грустные.

      Рук не целуют – и это пустяк,

      Лишь бы – не в спину ножом…

      Впрочем, бывало и эдак и так.

      Выжили. Живы. Живем.

      Несколько нежных, приветливых строк,

      Пара звонков телефонных…

      Важно сберечь это на зиму, впрок,

      Свечкой – в ночах бессонных.

      Слышите? Справлюсь со стужей сама,

      Только пишите, звоните…

      Вот и опять наступила зима.

      Сердце – не застудите.

      Декабрь

      Декабрь суров и много в нем примет:

      Идут снега – весной польются слезы,

      Пригреет солнце – летом холод ждет,

      Придет мороз – в апреле будут грозы.

      Капель? К беде.

      Сосульки? Тоже к ней.

      Вой ветра ночью? К горестной потере.

      Метель, пурга? Незваных ждать гостей.

      А оттепель?

      Нет, не хочу, не верю!

      Обычный месяц. Только ночь длинна,

      А день мелькает – просто не заметить.

      Ну что ж, зима на то и есть зима,

      И почему ей быть за все в ответе?

      Не будем так суровы к декабрю,

      Не виноват же он, что стал последним

      В году.

      Упреки все – к календарю,

      Ну, а приметы…

      Вздор.

      Пустые бредни.

      Осенний этюд

      А октябрь почти прошел,

      Притворяясь зачем-то летом…

      Листьям падать – так хорошо

      Под ласкающим солнца светом.

      С ними