Мы из Кронштадта. Том 1. Николай Берг

фиг надо, перетопчемся. Сейчас, давай минутку постоим, дух переведу.

      Он действительно вспотел, мелкие бисеринки пота на лбу. Ходить ему тяжеловато, два месяца постельного режима – не шутка даже для тренированного тела.

      – Тебе вообще-то надо больше гулять, – начинаю я обычные для лекаря банальнейшие рекомендации, но оппонент машет рукой с таким презрением, что продолжать – не уважать себя.

      – Гулять здесь? На болотах? – фыркает он странно знакомую фразу.

      Стоять молча тоже как-то нелепо.

      – Это что за револьвер такой? – спрашиваю я, глядя на странную ручку.

      Енот неожиданно оживает, с гордостью вытягивает из портков дуру, оказавшуюся еще больше, чем я предполагал.

      – Смит-Вессон офицерский.

      Мне казалось, что меня трудно удивить здоровенным револьвером – довелось уже держать в руках чудовище под нелепым названием «Гном», но этот явно больше. Он странно архаичного вида, но совершенно не похож на примелькавшиеся в фильмах «Кольты».

      – Погодь, откуда такое?

      – Он в нашей армии до нагана был. Наган тоже ничего, но этот – просто майский праздник, именины сердца – неожиданно душевно и искренне говорит ехидный злоязыкий парень.

      Меня такое удивляет.

      – То есть этому агрегату больше ста лет? Он что – в НАШЕЙ армии был на вооружении?

      – Точно так, ваше сиятельство, – шутовски козыряет Енот и преданно пучит глаза.

      – А патроны откуда? А стреляет как?

      – Стреляет мягко и точно. Звук – густой, теплого лампового тембра, немного напоминает звук выстрела из дивизионной гаубицы.

      – Ну-ка, дай посмотреть поближе!

      – Не попортишь? Не поломаешь? – настороженно спрашивает хозяин чудовищной пушки.

      – Да такой ломом не повредить, – пытаюсь я довести до него прописную истину.

      – Вам, рукосуям, и лом не нужен, чтоб вещь спортить, – старушечьим сварливым голоском возражает костылеходец.

      – Да ладно тебе, не сломаю, конечно. Я буду очень нежен к этому прибору.

      – Смотри у меня, – строго замечает Енот и аккуратно, словно церковную реликвию, вручает мне револьвер. Рукоять с накладками янтарно-красного, почти оранжевого дерева, пошарпанный длиннющий ствол, но в целом видно, что уход за этой машинкой был заботливый. Просто за целый век новехонькой трудно остаться даже такой стальной железяке. Из-за прицельной планки сверху и прилива снизу револьверный ствол выглядит скорее как ружейный. Во, миникарабин без приклада. И нарезы в стволе видны – не гладкоствол, как «Гном».

      – А патроны откуда берешь? Калибр-то какой-то жутковатый? – осторожно заглядывая в дуло – нет, скорее в жерло – этого чудища, осведомляюсь я.

      – 4 и 2 десятых линии, – гордо отвечает Енот – Рукоблуды ваши постарались, Вован с Серым – подогнали охотничьи латунные гильзы 410 калибра. Ну, и пули своерощенные.

      Теперь я совсем ничего не понимаю.

      – Слушай, это разве не ты проезжался