Форсайт. Сергей Лукьяненко

девяти утра до половины первого я просидел перед компьютером. Индексы, цены, курсы валют. Есть, конечно, всяческие нейросети, которые отслеживают показатели и дают свои прогнозы, но все давно уже убедились, что без участия человека результат получается средний. Так что моя работа оставалась востребованной. Венчурный аналитик в крепком, но не слишком уж большом венчурном фонде – не лучшая профессия, если впереди конец света. Верно?

      Впрочем, если судить по финансовому рынку, никакого конца света не предвиделось. Большие деньги игнорировали сны, даже массовые и кошмарные.

      В половине первого компьютер засбоил и ушел в сэйф-мод. Дело обычное, обновления к системе в последний год выпускали второпях и сырыми. Пока компьютер перегружался, я откинулся в кресле и посидел, глядя в потолок. Перегородки из зеркального стекла, делившие рабочий зал на клетушки, раздражали. До собственного кабинета я еще не дорос и, вполне вероятно, дорасти не успею.

      Я вспоминал Мир После, где зеркала были смертельно опасны.

      Если все пойдет как обычно, то этой ночью форсайт продолжится – слишком уж высок накал эмоций.

      Достав телефон, я открыл контакты, посмотрел на номер, обозначенный предельно просто: «ХЗ».

      Искушение было слишком велико.

      Я нажал вызов.

      Гудок… второй… третий…

      И ломающийся тонкий голос:

      – Алло?

      Я вздрогнул. Тот, кого я видел в форсайте, был не старше двадцати. Тот, кто ответил на вызов, вряд ли достиг пятнадцати.

      Стоило сообразить, что сейчас владелец телефона на несколько лет моложе.

      Значит, до событий, которые я видел, примерно пять-шесть лет.

      – Борис? – спросил я наугад.

      – Нет, это Миша, – ответили настороженно.

      – Извините, номером ошибся, – пробормотал я.

      – Это вы? – внезапно спросил подросток.

      Я замолчал. Меня вдруг пробил озноб.

      – Это вы… были… у метро? – тщательно подбирая слова, продолжил Миша.

      – У меня машина, я на метро не езжу, – зачем-то соврал я. – Говорю же, номер спутал!

      Подросток помолчал. Потом поинтересовался:

      – А чего трубку не бросаете?

      Я молчал.

      – Что там со мной дальше было?

      Я нажал отбой. Положил трубку на стол.

      Блин, надо было сразу связь прервать…

      Телефон зазвонил.

      Я сбросил вызов.

      Черт.

      Черт, черт, черт!

      Телефон больше не звонил. Я смотрел на него, кусая губы.

      Впрочем, разве что-то случилось?

      Скорее всего, пацан побоится перезванивать.

      Ну если даже и перезвонит? Что с того? Через несколько лет в мире произойдет непонятная катастрофа, города будут разрушены, небо затянут светящиеся красные облака, чудовищные звери примутся рыскать по улицам. Хорошо, допустим, что так все и будет.

      Но я никого не убивал, даже в Мире После. И не подставлял.

      Юноша