Счастливый удар. Ханна Коуэн

Меня удивляет запах травки, но я замечаю между пальцев Андре тлеющий косяк.

      – Скажи мне, что ты не прячешься на собственной вечеринке.

      Встречая разочарованный взгляд Андре, я пожимаю плечом:

      – Тебе не перепало веселья наверху? Что-то ты быстро вернулся.

      – Смена темы. Учтем. – Он отпивает из своего стаканчика и ставит его на землю рядом с собой. – Во сколько ты завтра уезжаешь?

      – Рано.

      Слишком рано.

      Андре хмыкает.

      – Жесть. Тогда, наверное, скоро уйдешь?

      Я киваю, и между нами повисает тяжелое молчание. Понимание грядущего причиняет боль. Мы с Андре с малых лет были друзьями и товарищами по команде. Я чувствую себя виноватым, что разрушаю это.

      – Кончай заморачиваться, Оукли. Ты рожден играть в профессиональной лиге. Используй свой шанс, не задумываясь. Мы выживем.

      – Просто кажется неправильным играть в команде без тебя.

      Андре фыркает и, затянувшись косяком, выпускает клубы дыма.

      – Ты знаешь, что хоккей не является моей целью. Но всегда был твоей. Эта новая команда приведет тебя к ней. Не ной, а?

      Я откидываю голову и смеюсь.

      – Вот оно. А я гадал, сколько времени тебе потребуется, чтобы растерять всю любезность?

      Он озорно улыбается:

      – Просто не забывай о нас, когда станешь зарабатывать миллионы.

      – Как будто я смогу.

      Или захочу.

      В доме раздается грохот, и Андре вскакивает на ноги. Из открытых окон и двери доносятся громкие голоса.

      Я машу на дом.

      – Иди. Мне тут хорошо. Убедись, что никто не умер.

      Он виновато улыбается:

      – Я вернусь. Клянусь, если что-нибудь сломали, я надеру кому-то задницы.

      – Удачи.

      Андре разворачивается и направляется в дом, а я откидываюсь на спинку и смотрю в небо. Вечер облачный, но я все равно выискиваю звезды. Созвездия не моя тема – черт, я даже не помню свой знак зодиака или как их там называют, но есть что-то успокаивающее в ясном, усыпанном белыми точками небе.

      – Рыбы? Близнецы?

      Боже, Грейси отчитала бы меня за то, что не помню.

      Мое внимание привлекает шорох травы и раздавшийся следом мягкий голос:

      – У Рыб день рождения в конце февраля или марте. У Близнецов в конце мая и июне.

      Я дважды моргаю.

      В мою сторону идет высокая брюнетка, нервно обхватив себя руками. Чем ближе она подходит, тем проще разглядеть ее в темноте.

      Пронзительные зеленые глаза не отрываются от меня, но вокруг них слишком отчетливая краснота, чтобы игнорировать. Ее узкие щеки раскраснелись, и я знаю, что не из-за погоды. На улице достаточно тепло.

      Я прочищаю горло.

      – Значит, Рыбы. А у тебя?

      Она останавливается рядом со мной и проводит носком своей белой кроссовки по траве. Мне приходится сглотнуть, чтобы увлажнить пересохшее горло. Она красива, даже с размазанной чернотой под уставшими глазами.

      – Овен. День рождения в конце марта, –