Убийства в топе. Евгения Королёва

теру. Если она не сможет дописать сегодня новую главу, кто-то снова умрет.

      Ее пальцы коснулись клавиатуры. С монитора на нее безжалостно смотрел чистый лист. Вечный кошмар писателя. Она вспомнила свой извечный способ замарать его первыми словами. Надо просто начать писать любые слова. Она попыталась напечатать слово, но клавиши вдруг стали проваливаться, они будто плавали на поверхности воды и с каждым движением пальцы проваливались сквозь них внутрь, в обжигающую холодную жижу. Словно под гипнозом она смотрела, как ее руки погружаются все глубже и глубже, и вот они там уже по самые запястья.

      – Что за…

      Она вздрогнула, осознав, что происходящее – ненормально. Отдернула руки, и подняла их перед собой. Темная жидкость обильно закапала на компьютер и на пол. Вскочив со стула, она увидела себя в зеркале, стоящем в углу. Ее руки были в крови. Ее белая одежда была в крови. Это сон, сказала она себе. Бессмысленный и беспощадный сон. Просто надо проснуться. Просто проснуться. Ведь глава все еще не дописана. Времени остается все меньше.

      Резко открыв глаза, она стала хватать воздух ртом. Слава богу, все закончилось! Чертово наваждение растворилось…

      Но реальность оказалась куда страшнее. Она была прикована наручниками к батарее, а прямо перед ней – мертвое тело в луже крови. Ее взгляд вцепился в руки мертвеца. Все пальцы были отрублены. Это случилось на самом деле. Господи, если бы это тоже был сон!

      – Боже, пожалуйста, пусть все исчезнет. И тогда я никогда, клянусь, никогда больше не буду убивать людей в своих книгах!

      Глава 1.

      Ева снова и снова включала голосовое сообщение своего редактора. Она никак не могла поймать правильное чувство. Что именно ей следует чувствовать в такой ситуации?

      «Охренеть, охренеть! Знаешь, что я только что узнала? Приготовься… Марго Даймонд мертва! Еще минус один претендент. Представляешь?!»

      Радоваться? Голос у Киры был такой, будто Еве только что выдали Пулитцеровскую премию. Или даже Нобелевскую.

      Ева включила голосовуху снова.

      «Охренеть, охренеть! Знаешь, что я только что узнала? Приготовься… Марго Даймонд мертва! Еще минус один претендент. Представляешь?!»

      Что-то не давало ей просто порадоваться. Все-таки кто-то умер. Умерла Марго, ее главная конкурентка. Та, с которой они когда-то давно очень дружили. Пока она не подрезала у Евы отличный сюжет. С тех пор Ева перестала дружить с писателями. А предательство Марго вот уже много лет висело камнем на душе. Несмотря на то, что по числу продаж Ева давно догнала соперницу, все же именно Марго считалась основоположницей особого стиля. Они когда-то придумали его вместе, во время многочасовых прогулок, которые заменяли им весь столичный досуг, потому что были бесплатными. В писательстве работало правило «кто первый, тот и папа». И ничего с этим поделать было нельзя. Так что если кто и должен был радоваться скоропостижной смерти Марго, то это она, Ева. Имела полное право. Это просто справедливость. Карма, если угодно.

      К тому же, если учесть, что неделю назад выбыл еще один конкурент, становится очевидно, что «Золотой револьвер» – награда литературной детективной премии «Искусство убивать» – становится все ближе и ближе к ней, Еве. Двое из пяти претендентов сошли с дистанции. И их осталось трое…

      Ева нахмурилась и смахнула значок микрофона:

      – А тебе не кажется это странным? Вторая смерть за две недели. Двое из пяти.

      Она внезапно ощутила озноб и встала, чтобы закрыть окно. Далеко внизу куда-то бежали люди, дождь моросил уже шестой день. Холодно и серо. Ева закрыла окно как можно плотнее.

      – Может, встретимся и все обсудим? – квакнуло сообщение от Киры.

      – Да, ок. Где обычно, через час.

      Ева бросила смартфон на огромную кровать, покрытую пушистым пледом цвета слоновой кости, и подошла к напольному зеркалу, по периметру которого мягким желтым светом горели лампочки.

      На ней была пижама в темно-зеленую полоску с эмблемой «Хогвартс» на груди, ноль макияжа, копна светлых волос, не прямых и не кудрявых, скорее мятых. Прическа была такой же, как сама Ева – вечно неопределившейся.

      Она вспомнила видос какого-то коуча с ютуба и приняла позу победительницы: выпрямила спину, расправила плечи, подняла подбородок, будто она обозревает Готэм, стоя на крыше небоскреба. Представила себя на сцене с «Золотым револьвером». Возможно, сама судьба вмешалась, чтобы очистить восходящей звезде путь на олимп. В конце концов, сколько можно чествовать из года в год одних и тех же? Будто кроме Марго Даймонд и Наташи Славной никто не пишет крутые детективы.

      – Репетируешь? – хмыкнул Илья, неслышно появившись у нее за спиной.

      Ева вздрогнула и стала смущенно поправлять волосы.

      – Молодец, – продолжил он. – Давно пора перестать сомневаться в себе и заниматься самокопанием. Ты в шорт-листе, а значит, так же достойна, как и они.

      Ева закатила глаза.

      – Вот только не надо меня коучить, Капцов!

      Он тихо