Боец 2: Лихие 90-е. Рафаэль Дамиров

ровесник меня нынешнего. Из кассетника играл свежий блатнячок Вилли Токарева. Мы переглянулись, и я к машине пошел.

      – Братское сердце, до «Спартанца» довезешь?

      Молодой опустил очки на переносицу и кивком показал садиться.

      – Братва, залезай.

      Я обозначил пацанам, чтобы те устраивались сзади, сам сел рядом с водителем. Молодой сразу газанул, укладывая стрелку тахометра. Не пристегнутый, понятное дело. На торпеде четки лежат, черные, чуть неровные – из хлебного мякиша, на зеркале крест прицеплен. Сам же водила довольный, как слон.

      – «Спартанец», да? – ерзал он на водительском сиденье, явно от эмоций, его переполнявших. – Вы кладбищенские, братва?

      – Мы спортсмены. Не комсомольцы, правда, – улыбнулся я.

      – И совсем не красавцы, – захихикал на заднем сиденье Муха. – Покурю, а, фраерок?

      Пацан отрывисто кивнул, давая добро. Занимательно, что Муха в принципе стал у него разрешение спрашивать. Видать, что-то этакое в пацане разглядел.

      Водила тоже на нас всё с интересом поглядывал.

      – Бли-и-ин, – вдруг протянул он. – Ребята!

      Ну и рассказал нам о себе. Выяснилось, что пацан, прям как прежний обладатель моего тела, дембельнулся пару месяцев назад. Служил в стройбате в Сибири. Вернувшись в Ростов, не нашел себе работу нормальную, перебивался так и сяк. Теперь вот ездит по городу «королей гонять», но хватает разве что для поддержания штанов. Тачка, так та ему от деда осталась.