Отговорила роща золотая… Новокрестьянская поэзия. Поэтическая антология

палит. В крови ладони.

      Рожь, как камень, под серпом.

      Руки жнут, а сердце стонет,

      Сердце сохнет об одном.

      Думы, думы, тяжко с вами,

      Серп не держится в руках.

      Мил лежит под образами,

      Точно колос на полях.

      Рожь густая, – не одюжишь

      Ни косою, ни серпом.

      И поплачешь, и потужишь

      Над несвязанным снопом.

1914

      «Строительству не видно берегов…»

      Строительству не видно берегов.

      На улицах – за рвом глубокий ров.

      Кирка, лопата, лом, рабочий крик.

      Дымит котел, воняет грузовик.

      К Арбату ближе – пестрая толпа

      Разглядывает кости, черепа.

      Осколки древних, глиняных посуд.

      Рабочие кричат: «Чего вам надо тут?»

      Спускают трубы. И гудит толпа,

      Топча безмолвствующие черепа.

1931

      Тятька

      Тятька вернется на зорьке,

      Весело будет в избе.

      Будет с усмешкою горькой

      Он говорить о себе.

      Выставит ногу, обрубок,

      Жаркому дню напоказ.

      В хате березовой любо

      Слушать диковинный сказ.

      Будет охотно дивиться

      Жутким рассказам народ.

      Только жены белолицей

      Грусти никто не поймет!

1916

      Урожай

      Рожь шумит высоким лесом,

      Нынче весело полям.

      Солнце красное воскресло,

      И идет, и светит вам.

      Утро синью напоило

      Наш ржаной медовый край.

      – Выходи, ржаная сила,

      Жать богатый урожай!

      Синь – косой раздайся шире,

      Сытой грудью развернись.

      Мы не даром в этом мире

      Спелой рожью поднялись.

      Не поймать седому долу

      Песню красную в полон.

      Нива колосом тяжелым

      Бьет косцу земной поклон.

      Завтра рожь под дружным взмахом

      Ляжет в длинные ряды,

      И придется сытым птахам

      На ночлег лететь в скирды.

      Рожь вскипела, зазвонила,

      Взволновала сытый край.

      – Выходи, ржаная сила,

      Жать богатый урожай!

1918

      Элегия

      Ив. Касаткину

      Скоро, скоро в дальнюю дорогу

      Я отправлюсь, радостями жив,

      От работы поустав немного,

      Ничего с собой не захватив.

      Но пока я не покинул края,

      Где я прожил тридцать девять лет,

      Стойко буду, сторона родная,

      О житейский обжигаться бред.

      Полюбуюсь на твои равнины,

      На разливы полноводных рек.

      Все мы в жизни рубимся, как льдины,

      И недолог наш рабочий век.

      Оттого и хочется до боли

      Наворочать кучу всяких дел,

      Распахать тоскующее поле,

      Чтобы колос веселей звенел.

      Сколько дум навеяно холмами

      И рядами неприметных изб!

      Золотыми в поле