Программист, который умер. Дмитрий Леонидович

– передо мной висит голова блондинки.

      Останавливаюсь. Когда впервые видишь висящую в воздухе голову без тела, это заставляет вздрогнуть. Потом привыкаешь. Как изображение собеседника на экране, только – голова.

      – Тарский, надо хвосты единорогам пышнее сделать.

      Я встаю на мягкий ровный песок на дне. Поднимаю руки. В одной появляется планшет.

      – И я рад тебя видеть, Михаэль.

      Голова поджимает губы:

      – Я не Михаэль, я Веландриэль.

      Ошибся. Все ангелы для человека на одно лицо. То ли спортивная женщина, то ли худощавый парень, у всех правильные тонкие черты лица, голубые глаза и светлые волосы. Человек на их месте попытался бы выделиться прической, татуировкой или украшениями. Ангелы – нет. Потому что им пофиг. Они бесполые.

      Когда Создатель сделал людей двухполыми, ангелы возмущались: «Как же так, они как животные, это против божественной природы…». Создатель оказался прав – человек получился гораздо интереснее. Его переполняют страсти: похоть, стремление и страх выделиться из толпы, тяга к власти и желание принадлежать сильному. И всё это кипит, бурлит, заставляет двигаться.

      Я выбираю нужный проект и делаю хвосты единорогам пышнее.

      Голова ангела висит над плечом и заглядывает в экран.

      – И гривы тоже…

      Я делаю пышнее гривы.

      – Еще пышнее…

      – Это будет слишком, – вяло сопротивляюсь.

      – Это не моё желание, а праведниц, – ангел опять поджимает губы. – У большинства людей отвратительный вкус.

      Не могу возразить. У массового потребителя, на которого ориентируется коммерческий контент в любой сфере, желания просты и незамысловаты. Мы живем в эпоху диктатуры потребителей.

      Ангел удовлетворен поправками и исчезает.

      Я задумываюсь – плыть дальше, или вернуться в офис, в привычную обстановку, к работе?

      – Тарский!! – ревет чей-то голос, и меня выдергивает из уютной лагуны.

      * * *

      Когда перед глазами проясняется, я вижу перед собой Петра. Он не ангел, он человек. Широкоплечий, с изможденным лицом и толстыми жилистыми запястьями. В его руке большой, с полметра длиной, кованный ключ, и он взбешен.

      – Что это?! – тычет он пальцем себе на плечо.

      На хитоне большое белесое пятно, оно покрывает плечо, часть руки, груди, и на щеке брызги. Воняет едко.

      – Птичье говно? – даю очевидный ответ.

      – Я сам вижу, что не шоколад! Почему оно?