Сказки для себя. Модест Владимирович Осипов

на работу.

      Vicious game

      Location: Москва

      Date: 30—31.03.08

      Mood: weird

      Music: Квартал – Ay mi vida

      Вот и весна. Почти пешеходная Никольская улица, тёплое воскресенье, конец марта. Некуда спешить, я иду под ярким весенним небом, растворяюсь в толпе других, кто не спешит в этот день. Я думаю про солнце, про цветные витражи Сен-Дени…

      Визг резины об асфальт на полуслове рвёт неспешные весенние размышления – прямо посреди толпы срывается с места вишнёвый Norfolk Midlander, рёвом двигателя и дальним светом вспугивает воскресную толпу. Прохожие бросаются в стороны, и через мгновение перед большой быстрой машиной – открытая дорога.

      Ну что, играем, значит? Vicious games, vicious games… Я дам тебе фору, братишка – ты на машине, а я нет. Я стою, расставив ноги, в расстёгнутом сером плаще и с книжкой в руке. И смотрю на человека за рулём. Кажется, я вижу его глаза. Он – мои.

      – С дороги…

      Vicious games, vicious games…

      – Ну неужели ты думаешь, амиго, что я тебя пропущу?

      …with diff’rent names, diff’rent names…

      – С дороги, я сказал!

      Vicious games, vicious games…

      – Ты, похоже, не понял меня…

      …with diff’rent names, diff’rent names…

      – С доро…

      Человек с короткой стрижкой бьёт по тормозам. Его и его спутницу чуть подбрасывает на сиденьях, разливается «Кока-Кола». Машина рывком останавливается. Я стою в метре перед ней, стою и улыбаюсь двум людям со злыми, испуганными лицами. Всё, ребята, игра сделана. Vicious games, vicious games… Вы мне больше не интересны. Я машу им на прощание книжкой про Париж.

      Не торопясь иду по Никольской. Неприятный холодок внизу живота напоминает – я победил сегодня в этой странной, дикой игре. Сегодня.

      Посёлок «Приют»

      Location: Москва

      Date: 03.09.08

      Mood: drunk

      Music: Иваси – Одуванчиков дым

      – Папа, а это всё правда, что бродяга про Столицы рассказывал?

      – Да кто ж их знает, болтают-то всякое… Вроде и нет давно никаких Cтолиц. Где старая, там лес сплошной стеной, а на месте новой – болото. Бес его разберёт… А то ещё я слышал… Лет так с десять назад или больше… Да, тебя ещё не было на свете… Говорил один, что стоят пока оба города, что дороги там каменные, а дома есть такие, что выше вон той сосны. Да только не живёт в них никто.

      – А зачем нужен дом выше сосны?

      – Не знаю, врут, наверное…

      – Папа, а можно я бродягу спрошу? Или он ушёл?

      – Ушёл, говоришь? – отец усмехнулся. – Нет, здесь он. Схоронил я его на опушке перед рассветом.

      – Почему?! Он ведь ничего плохого нам не сделал!

      – Ну так и мы ему ничего плохого не сделали, сынок. Только хорошее. Наш посёлок почему «Приютом» называют? Потому что мы должны странников привечать, путешественников, бродяг. А то бродят всю жизнь, неприкаянные, только землю зря топчут.

* * *

      Помолчали. Отец свернул самокрутку, закурил, закашлялся.

      – Знаешь, сынок, скольким я за свою жизнь подарил покой? Да вон, вся опушка, под каждым