Инсомния 3. Вова Бо

с точеным лицом и черными, смоляными волосами. От нее пахло чем-то терпким и пряным. Сидела с выпрямленной спиной, в шелковой накидке. Маленькая грудь, длинные ноги, острый подбородок и такой же взгляд.

      В свете огня я заметил, как сильно она похожа на Кастера. Не того, который учил меня в академии, а на его сон. Молодой, зеленоглазый, радостный, без тени морщин и отпечатка грусти, которым время помечает каждого.

      А еще от нее веяло чем-то иррациональным. Рядом с ней было трудно дышать, в буквальном смысле слова. Как будто воздух стал густым и не хотел проникать в легкие. Его приходилось глотать, а не вдыхать.

      – Он мертв? – спросила девушка, не отрывая взгляда от танцующих языков пламени.

      Я вздрогнул от ее голоса, скорее от неожиданности. Даже говорит как Кастер. Ровно, спокойно, без тени эмоций. У наставника было два режима голоса, обычный и «кислота сквозит в каждом звуке». Второй я слышал чаще, конечно.

      – Прими мои соболезнования, – сказал я самую шаблонную фразу. Никогда не знал, что говорить в таких случаях.

      – Оставь их себе, – произнесла девушка все тем же голосом. – Как это произошло?

      – Это так просто не объяснить.

      – Поверь, ты никуда не торопишься. Меня интересуют две вещи. Кто его убил и что к этому привело.

      Дело принимает знакомый аромат холодного блюда под названием месть. И тут я ее прекрасно понимаю, как и то, что могу стать аперитивом к этому блюду. Самое стремное, я не вижу ее ранга.

      Талер был мастером снов, двенадцатый ранг ловца и пятнадцатый сна. Что странно, ведь обычно ловцы развиваются равномерно, либо ранг сна отстает. Исключение – Хоуп, но там понятно почему, никто не давал ему возможности развиваться.

      А вот у девушки был изящный браслет ловца, стилизованный под украшение, но не было цифр. Значит, минимум четырнадцатый. Я давно заметил, что не видел цифр, если те выше меня на десять рангов.

      – Их было трое. Маски как у Шепчущих, но черные, будто высечены из камня… Один из них был магистром…

      Рассказ занял не так уж и много времени, за которое девушка ни разу не прикоснулась к вину. Она вообще не выдавала ни жестом, ни мимикой никаких эмоций. Рассказчик из меня так себе, потому я от битвы перенесся в рассказы магистра Ки о нападении Архитектора, затем вернулся назад и попытался объяснить, с чего вообще началось мое знакомство с Кастером, а завершил эту сумбурную речь недавним турниром.

      – Ты снял метку? – единственное, что спросила она.

      – Нет, – не стал отпираться я.

      – Ты знаешь, как снять метку?

      – Нет.

      – Ты можешь это узнать?

      Я вздохнул и потер виски, стараясь не делать резких движений, но короткая судорога все равно молнией прошила тело.

      – С этими метками что-то не так, – наконец озвучил я мысль, что давно вертелась в голове. – Непонятно, как они вообще появляются. Такое чувство, что калейдоскоп сам решает, кому выдавать метку, а кому нет. Зачем помечать тех, кто убивает других ловцов? Как метки связаны с Архитектором? Почему