Синдикат. Том 2. Жорж Бор

людей, без веских оснований!» – прилетел ответ.

      «И всё же?» – подобный формат общения мне категорически не нравился. Ориентироваться на нелепые мордочки было глупо – какие эмоции на самом деле испытывает собеседник, они не говорили. Скорее мешали.

      «Чтобы спасти, конечно! И срубить с тебя монет. Как видишь, всё получилось.»

      «Ты убил троих Призванных, чтобы получить жалкие шесть тысяч единиц?» – это было действительно странно. Сумма для такого дела была просто смехотворной, а последствия могли быть очень серьёзные. Ответа ждать пришлось неожиданно долго.

      «Ну, технически говоря, водитель погиб по собственной неосторожности, а его коллеги умерли от каких-то острых металлических предметов. Я к их смерти отношения не имею. В отличие от тебя…»

      «Кто ещё в курсе этой ситуации?» – немного подумав, написал я.

      «Кто в курсе сейчас или кто может быть в курсе в ближайшее время?»

      «Сейчас.»

      «Сейчас об этом знают только два человека, но как долго это продлится неизвестно.»

      «Отлично.»

      Я подозвал официантку и попросил счёт. Сумма оказалась очень скромной, и я, не скупясь, её удвоил.

      – Спасибо, – с улыбкой произнёс я, – Если буду в ваших краях, то обязательно зайду снова.

      – Будем рады вас видеть! – попрощалась со мной девушка и я вышел на улицу.

      Коммуникатор так и остался лежать на столике в кафе. Нужды в нём больше не было. Я прикинул примерное направление движения и пошёл в сторону ближайших жилых домов.

      Близилось местное безликое утро. Кое-где уже начали загораться в окнах огни. Одна часть жителей первого яруса готовилась к новому трудовому дню, в то время как другая только отправлялась на отдых. Смена времени суток хоть и не была заметна внешне, но отчётливо угадывалась по количеству транспорта и людей на улицах. Найти подходящее место в такое время будет непросто.

      Почти час я шатался по самым тёмным закоулкам в округе. Временами из темноты выступали смутные фигуры, но дальше молчаливого наблюдения дело не пошло.

      Маус врал. Эта мысль не давала мне покоя и свербела в мозгу, как ржавый гвоздь в ране. Анализировать текст сообщений, без привязки к их автору, было крайне неудобно. Но при этом меня не покидало ощущение, что сделанный мной вывод правильный.

      Непонятно было одно. Зачем? Вожак Пауков сумел на деле доказать свою полезность. Он без сомнений пошёл против сильнейшей корпорации этого мира, а потом свёл всё к нелепой попытке шантажа. Это было глупо, странно и никак не вязалось со сложившимся в моей голове образом прожжённого дельца и торговца информацией.

      Такие люди очень хорошо умеют определять типаж своих жертв. Попытка прямой угрозы настолько не вязалась со всем остальным, что просто кричала о своей важности.

      Что могло заставить такого человека прервать перспективные отношения, даже не подумав вытащить из меня всю возможную информацию по частицам? На ум приходило только одно – страх. Страх влезть во что-то такое, в чём уже не поможет его отлаженная система маскировки. Страх, что его вмешательство