Эра Огня 5. Мятежное пламя. Василий Криптонов

незамысловатую работу, убогое жилище, где я смогу спокойно уничтожать свою жизнь, запивая «Доширак» «Кока-колой» и бесконечно таращась в монитор с «этими твоими китайскими мультиками» © Мама. Да, всё чётко. У меня есть ориентиры, есть жизненная цель. Я добьюсь, я справлюсь. Я – крутой и успешный!

      Проходя мимо высокого зеркала в прихожей, я вдруг замер. Медленно повернулся и окинул себя взглядом с ног до головы.

      – Мам, вы что, зеркало поменяли? – крикнул я.

      – Что? – Мама выглянула из кухни, уже в рабочей блузке и юбке, с расчёсанными пышными сухими волосами.

      – Вы купили другое зеркало?

      – Дим, ты заболел сегодня, или что? Температуру померить?

      Я досадливо отмахнулся. Нет так нет, так и скажи, сложно, что ли?! Мама скрылась, а я ещё раз посмотрел на своё отражение.

      Нет, толстяком я, конечно же, не был. Однако собственное тело всегда мне казалось некоей аморфной субстанцией, будто наспех вылепленной из куска пластилина. Сегодня утром я видел что-то другое.

      Я предельно чётко знал, что так называемые «кубики пресса» – это выдумка голливудских режиссёров и сплошные спецэффекты. Качай пресс хоть по пять минут каждые две недели в течение месяца – ты ничего не добьёшься. Но откуда же сейчас я вижу их на себе? У себя?.. Как это правильно сказать-то…

      Я видел и мышцы груди, и дельтовидные, которые чётко прорисовывались при попытке приподнять руку. Согнув руку в локте, увидел рельефный бицепс. Нет… Это не моё тело. Наверняка не моё! Хотя лицо, например, моё. Но тоже не на сто процентов. Что-то в нём изменилось, оно как будто… повзрослело, что ли.

      С полгода назад мне случайно попалась книжка – «Заложники солнца», постап. Там была похожая сцена, когда главный герой, пацан моего возраста, посмотрел в зеркало и тоже себя не узнал. По таким же примерно причинам. Но у него хоть оправдание было: он перед тем чёрт-те сколько путешествовал с местными отморозками, драться учился, людей убивал, всё такое. А я? Я ж тупо спать лёг, вот и всё. Даже не помню, как лёг-то. И откуда у меня вся эта мышечная масса?

      И всё это золото?

      И всё это вино?

      Меч?

      Ящик с чёрными камнями?..

      И, господи всемогущий, когда я в последний раз стригся-то?! Патлы чуть не до плеч, как у металлиста.

      ***

      – А чья это комната?

      Мама уже обувалась возле двери, а я пока не торопился уходить. Мне было идти минут пять, а сейчас ещё без двадцати.

      – Что? – переспросила мама, и в её голосе мне почудилась растерянность.

      – Эта комната… Чья она?

      Я стоял перед закрытой дверью, и почему-то у меня гулко билось сердце, почему-то дрожали руки.

      – Н-ничья, – ответила мама сдавленным голосом. – Просто комната.

      Просто комната… Я прекрасно помнил свою комнату, спальню родителей, просторный зал, кухню, ванную и туалет. Но почему же здесь воспоминания как будто отрубило мечом? Просто комната…

      – Ладно, всё, я полетела, давай, удачи в школе, смотри не опоздай,