.

лению или к счастью, не могу сказать, что писать стихи и песни – моё призвание или профессия. Однако так случилось, что на протяжении своей жизни с детства я сочиняю их. Многое из того, что есть в этой книге, вы могли слышать на наших концертах и записях или читать в моих соцсетях. Однако есть много того, что я никогда не публиковал, и даже многое из этого не войдёт в данный сборник ввиду того, что, на мой взгляд, труды мои порой слишком далеки от совершенства. Тем не менее мне хочется верить, что есть люди, которым дорого моё творчество, и для них мы сделали эту книжку. В ней есть песни, которые не увидели свет в нашем коллективе; стихи, которые я писал в самые разные этапы своей жизни; и собрано то, что мы делали с группой «Не’Мой Фронт». Расположить стихи в хронологическом порядке оказалось довольно сложной затеей, потому что многие из них не оставили о себе информации, о сроках своего происхождения. С другой стороны, я подумал, что это в целом не имеет значения, потому что данный сборник скорее попытка рассказать немного обо мне, обо мне разном и состоящем из множества всего, что пока именуется моей жизнью.

      Хочу сердечно поблагодарить всех, кто помог мне сделать эту книжку: мою семью, моего брата, моих родителей, Римму, Аню, Лену, Таню, Колю, Злобу, Пашу, Игоря, Гришу, Алишера, Аркадия Шапошникова, участников группы «Не’Мой Фронт» и всех тех, кто вдохновлял меня на эти строчки. Спасибо.

      Только не завтра

      Вечер осенний,

      Последняя птица,

      Ты в моей жизни

      Как в запертой клетке.

      Что это? Что это?

      А, это сердце стучится.

      Что это? В окна

      Голодные ветки.

      Милая, добрая,

      И вы улетели,

      Город холодный,

      Медвежья берлога.

      Лапой медовой

      Укрылися детки,

      Спят, пока ночь

      И зима у порога.

      Что же не спится мне

      В шкуре медвежьей?

      Что же не сладко

      Под сахарной ватой?

      Облаком тают

      Вешние трели,

      И исчезают

      Ночные цикады.

      Вечер осенний —

      Последняя правда,

      Поезд простился

      Гудками с перроном.

      В этом вагоне —

      Железной коробке

      Ты уезжаешь

      С улыбкой Мадонны.

      Нет, я не допел.

      Нет, но это последняя строчка.

      И сколько бы ни было выпито,

      знаешь опять новый день.

      Нет,

      Только не завтра.

      Французский багет

      Я бы рад написать стихи,

      Только некому их читать.

      Я бы рад написать рассказ,

      Только было бы, что сказать.

      Я бы рад написать сонет,

      Только было б кого влюбить.

      Я бы рад всю ночь пить,

      Только было бы, что пить.

      И вообще я счастлив и рад,

      И вообще я люблю жить,

      Я люблю ложиться в кровать,

      Только было б кого «ложить».

      Кто сказал, что о грустном пою?

      Кто подсматривал в мой стакан?

      Нет, я весел, и я пою

      Оды всем, кто бывает пьян.

      Я кричу вам: «Привет, друзья!»

      У меня всё в порядке,

      Я добр и мыт,

      И солнце люблю, как гиппопотам,

      В листьях Африки что лежит.

      И, программу не тормозя,

      Посылаю вам свой привет.

      Я не шутки шутил, я кричал,

      Чтобы вы продолжали шагать,

      Чтобы вы продолжали вальсом шагать

      И жевать французский багет.

      Французский багет,

      Янтарный сырок,

      Хотел написать блюз,

      Но как-то не смог.

      Французский багет,

      Дешёвое вино,

      Хотел вам спеть рок-н-ролл,

      А получилось говно.

      Мой май

      Ты уйдёшь, и я выйду, я выйду,

      И я выйду в окно

      И увижу, увижу

      Твой ласковый свет.

      Ты мой мир, а я твой

      Неродившийся зверь.

      Ты уйдёшь, и я выйду,

      И я выйду в окно.

      Ты откроешь глаза и забудешь,

      И забудешь, как спать.

      Наваждением будет

      Твой несбывшийся сон.

      Твоей музыкой будет

      Всепрощающий