Держись подальше. Наталья Семенова

что с ним произошло на самом деле? Никак.

      Я вздыхаю и снова подхожу к окну.

      Спит. Сам мог зашить рану. Потому и настоял, чтобы я отвезла его домой? Очевидно, лишнее внимание к произошедшему Руслану не требуется. Выходит, папа прав, и это не первые Его травмы.

      Чем же ты занимаешься, Руслан Климов?

      В голове всплывает картина: кирпичная стена и Руслан, сидящий у неё.

      Подушечки пальцев на руках начинает покалывать – знакомое ощущение.

      Я должна его нарисовать.

      Я иду к стеллажу, достаю из ящика альбом, к которому уже давно не притрагивалась, и нахожу заточенный простой карандаш.

      Наверное, я все эти полтора года не рисовала карандашом – желания не было. Теперь же мне безумно хотелось нарисовать портрет Руслана, его опущенную голову, сжатые в кулаки руки, каждую ссадину на его лице. Ножевая рана не вписывалась в картину, потому её я упущу.

      Я сажусь за стол, открываю альбом, одним махом перелистывая старые рисунки, – всё ещё сложно их видеть, – и приступаю к делу.

      Рисование полностью отключает меня от реальности. Я не замечаю времени, не замечаю усталости, голода или жажды. Лишь ощущение карандаша в пальцах и мысленный образ, который я переношу на бумагу. До последнего штриха, до последней мелкой детали.

      Я заканчиваю рисунок под утро – откланяюсь на спинку стула и замечаю, что к ламповому свету добавился солнечный. Самый рассвет, ещё не вошедший в полную силу. Откладываю карандаш и разминаю шею, спину. А затем и ноги – прогулкой к окну.

      Шторы на Его окне плотно задёрнуты, хотя ещё вечером были открыты.

      Значит, Он там, в своей кровати. И не хочет, чтобы я его видела.

      Я вздыхаю и иду спать.

      Он мне снится. Руслан. Его руки в крови обхватывают мои скулы, взгляд – смесь холода и огня. Он что-то кричит или рычит – я не могу разобрать слов. Затем на его месте появляется папа, стискивает мои плечи и настоятельно раз за разом о чём-то просит, и я опять не в силах разобрать слов, но нутро дребезжит тревогой. Папа склоняется, чтобы поцеловать меня в лоб, и я снова вижу лицо Руслана, со свежими ссадинами. Оно безумно близко к моему. Наверное, поэтому я разбираю, наконец, его слова: "Держись от меня подальше."

      Первая осознанная мысль по пробуждению: захочет ли Руслан со мной разговаривать?

      Я его прикрыла, и значит, он задолжал мне объяснения, верно?

      Откидываю одеяло и сажусь. Глаза сами находят окно напротив, и у меня замирает сердце – шторы открыты. Подскакиваю к окну и вижу взмах кудрявых волос. Вика присаживается на кровать брата и сжимает его руку своей, а затем и вовсе ложится рядом, крепко обнимая его. Он обнимает её в ответ, прижимаясь щекой к волосам на макушке.

      Интересно, если бы она вчера всё же поехала с ним, то тоже бы пострадала? Или, наоборот, уберегла бы брата от беды? Должно быть, сейчас она себя винит. Или нет. Они оба из тех людей, которых сложно разгадать.

      Я умываюсь, одеваюсь и спускаюсь на первый этаж – желудок урчит от голода.

      Мама приветствует меня тёплой улыбкой,