Плохие мальчики не влюбляются. Эля Пылаева

со стола кусок сыра. Все равно терять уже нечего. Из сборной по художественной гимнастике я вылетела. Как и из школы олимпийского резерва.

      Плевать, собственно!

      – Дина! – раздраженно. – Уйди из кухни! Сколько можно есть? Желудок! Скоро себя не поднимешь! Посмотри как ты разжирела!

      Да, я набрала пять. Это критично. При моем росте в сто шестьдесят семь, я должна весить сорок два. Сорок семь это финиш! Зато теперь у меня есть грудь! Вау.

      Тайком прихватываю ещё один кусок. Сыр – это божественно!

      На выходе оборачиваюсь, наблюдая за тем, как мама ест сыр сама. Складывая вместе несколько кусков из нарезки своими пухлыми пальцами.

      Да-а-а! Ей можно, мне – нет. Я же еë мечта. И должна взять золотую медаль, которую не смогла она. Но ничего не выйдет… Поэтому, закрыв от удовольствия глаза, я ем сыр. Да здравствует грудь!

      – Что это? – разглядываю школьную форму, которую развешивает на напольной вешалке девушка-курьер.

      – Имиджмейкеры "Швейцарии" разработали несколько новых стильных луков для учащихся. Это новинки. Хотите выбрать сами?

      – О, черт! "Швейцария"?! Мам!

      Я проучилась там полгода. Потом попала в сборную. Так себе место.

      – Не смей ругаться! Ты что – девка из подворотни?! – шипит мама.

      – Я не хочу в "Швейцарию".

      – Не хотеть, Дина, надо пить на соревнованиях.

      – Откуда я могла подумать, что мне подмешают допинг? – от обиды голос мой срывается.

      Мама, игнорируя, разворачивается к костюмам.

      – Этот… Этот… И этот. Достаточно. Долго ты там не задержишься. Это на время, пока мы не опротестует твою дисквалификацию с соревнований.

      Да как её опротестуешь, то??

      Ухожу к себе наверх. В комнате душно. Открываю балкон. Волна холодного освежающего ветра бьет в лицо.

      Напротив моего балкона, балкон Дагера. Я часто зависала здесь, в надежде увидеть его. Открываю шкаф. Там ящик с моими старыми игрушками. Перебираю их. Надо бы кому-нибудь отдать. Выкинуть мне жалко.

      О, рогатка! Выменяла у кого-то из мальчишек. Не знаю зачем. Хотелось попробовать пострелять, наверное. Отыскиваю на дне коробки шестигранный кубик от игры в нарды. И развлекаясь заряжаю его в рогатку.

      Натягиваю. Щелкнуть бы им в лоб Дагеру. Посмеиваясь над идеей поднимаю глаза и прицел. Ой.

      Мой взгляд встречается с ним. Чуть растерявшись, продолжаю держать прицел натянутым.

      – Царëва, не гони! – делает шаг назад Раф. – Ты чего?

      Я конечно же не собираюсь стрелять. Но его испуг как бальзам на душу. И я ухмыляясь демонстративно натягиваю резинку сильнее и прицеливаюсь точнее.

      – Дина!!! – рявкает снизу мама.

      Вздрагиваю и мой палец срывается! Щелчок.

      – Оо! Мать твою! – хватается он за скулу.

      Черт-черт-черт! Я же не хотела!

      – Идиотка отмороженная! Боже! Аааа!

      Залетаю в комнату, закрываю дверь на балкон.

      Сердце истошно колотится. Я выстрелила человеку в лицо. Ужас какой. Ну ладно – почти человеку. И все же – божья тварь, как никак!

      Руки