Мой наследник. Виктория Волкова

на уроках. Отвлекается, хамит, – тараторю, как заведенная. – Ему бы подтянуть успеваемость. А для этого…

      – Нужно дополнительно заниматься с вами? – нехорошо усмехается папаша, сунув руки в карманы кашемирового пальто и всем своим видом показывая мне свое презрение. Да и кто я по сравнению с ним? Маленькая глупенькая нищебродка.

      – Просто заниматься, – пожимаю плечами. – Необязательно со мной. Я не даю частных уроков.

      – А вообще даете? – гадливо улыбается Федоров-старший. – Я не прочь заплатить, – оглядывает меня с ног до головы липким взглядом.

      Да что за день сегодня такой! За кого меня вообще принимают?!

      – Вы, кажется, сюда пришли обсудить поведение и успеваемость своего сына? – оглядываю строгим взглядом зарвавшегося типа. – Если не примете меры, в четверти будет тройка. Вот только Слава способен учиться лучше…

      – Ладно-ладно, – вздыхает натужно Федоров-старший и добавляет полушепотом. – Ради вас, Светочка…

      – Светлана Дмитриевна, – поправляю поспешно.

      – Люблю строгих, – ухмыляется Федоров и, подмигнув, интересуется. – А вы есть в Тиндере?

      – Нет, – сердито мотаю головой.

      – А если найду? – раскатисто хохочет Федоров, привлекая внимание какой-то училки младших классов.

      – Что вы себе позволяете? – шиплю раздраженно. – Лучше займитесь сыном. И, заслышав звонок, торопливо забегаю в учительскую. Хватаю со стола сотовый, кидаю его в сумку и, на минутку задержав дыхание, степенно иду на урок к пятому «В» объяснять построение предложений в английском языке. Люблю малявок. Они доставляют меньше хлопот.

      Кошусь на часы, висящие в большом светлом холле. Половина четвертого. Осталось провести два урока, и можно идти домой.

      «Тетради я так и не проверила, – входя в класс, размышляю уныло. – И до сих пор не выяснила, кто же все-таки прислал эту дурацкую эсэмску», – думаю, здороваясь с детьми. Вызываю к доске отличницу Олю Потапову и, достав телефон, снова открываю злополучный чат, надеясь найти подсказку.

      Как завороженная рассматриваю фотку Руслана. Нужно стереть во избежание лишних расспросов. Телефон жужжит, и я в ужасе смотрю на новое сообщение.

      – Я перевел. Проверь баланс.

      Что?!

      Замираю, будто по голове ударили сваей. Что?! Откуда?!

      И тут же звякает эсэмэска с номера 900. Сбербанк-онлайн. Перевод – один миллион рублей от Руслана Артуровича Г.

      Это что за хрень? Я вас спрашиваю!

      Сдерживаюсь, чтобы не вскрикнуть и не напугать детей. Бред какой-то! Не иначе как действительно розыгрыш. Но миллион рублей на балансе откуда взялся? Кто его мог перечислить?

      Руслан Артурович Г.

      Больше некому…

      Но зачем я понадобилась Руслану, когда полно легкодоступных баб? Да и он не посмеет. Не такой уж он дурак.

      «Спокойнее, – твержу себе. –  Скорее всего, эсэмэска фальшивая! Мошенники давно научились отправлять сообщения от Сбера и представляться его сотрудниками. Успокойся, Розанова. Наверняка скоро любитель дурацких шуток объявится