Замуж по контракту. Агата Лав

ва спорить, он уже выбрал огромное кольцо для меня…

      Я отхожу от створок лифта, когда те распахиваются. Лучше подожду следующий.

      – Вы заходите или нет? – с раздражением бросает незнакомка.

      И смотрит на мое пальто. Она быстро оценивает его стоимость, после чего нажимает на кнопку, не дожидаясь моего ответа. У меня, кстати, элегантное серое пальто, но, видимо, слишком дешевое по местным меркам. На душе становится противно. Я застрелюсь, если на вечеринке все будут снобами и стервами, как она. Это же пытка – улыбаться и разносить напитки тем, кто смотрит на тебя как на второй сорт.

      Я вхожу в кабинку другого лифта и выбираю 23 этаж. Как раз на нем находятся апартаменты, которые указали в объявлении о подработке. А мне очень нужна работа.

      – Быстрее! Быстрее!! – доносится за дверьми. – Начало перенесли, у вас три минуты, чтобы переодеться!

      Я переступаю порог и вижу, как менеджер в черной строгой жилетке подгоняет персонал.

      – Что под пальто? – Менеджер замечает меня и показывает на мою грудь гелевой ручкой.

      – Что?

      – Там же не джинсы? – она говорит таким тоном, будто джинсовая ткань – это преступление.

      – Нет. Черные брюки и персиковая блузка.

      – Пойдет, иди за мной. Поможешь мне на кухне.

      Она звонко хлопает в ладоши.

      – Осталась минута! Чтобы все были в зале точно в срок!

      Я иду за менеджером, которая уводит меня в подсобное помещение.

      – Будешь следить за сервировкой. – Она указывает на ряд квадратных фотографий. – Все блюда должны быть как на картинке. Даже листик салата должен лежать под правильным углом. Поняла?

      – А что делать, если лежит неправильно? Поправить?

      Менеджер обреченно выдыхает, оценивая мои умственные способности. Она подходит к высокому мусорному ведру и нажимает ножную педаль. Крышка ведра со щелчком распахивается.

      – Справишься? – с издевкой спрашивает менеджер.

      Я бы ей ответила, что думаю на самом деле, но мне нужна работа.

      – Да, – отвечаю коротко.

      – Отлично, скоро уже начнут выносить… Так, с тобой всё, теперь мне нужен Стас. Где этот чертов фотограф?!

      Она уходит, продолжая рассуждать вслух. А я снимаю пальто и подхожу к большому стальному столу. Фотографии висят точно над ним, и, видимо, на него будут ставить тарелки. Приятный запах уже доносится, мобильная ресторанная кухня вовсю работает.

      Я поднимаю голову, когда двойные двери вновь распахиваются. Думаю, что увижу повара или официанта, но картинка удивляет меня. Передо мной появляется высокий мужчина в белой рубашке и черных брюках. Он настолько идеально выглядит, что у меня перехватывает дыхание. Высокий, стройный, фактурный брюнет с нереально красивыми глазами. Карий мед с мерцающим блеском.

      – Мне нужна вода, – бросает он мне. – Без газа.

      У него уверенный хозяйский голос. Я непроизвольно киваю и оглядываюсь по сторонам, хотя понятия не имею, где здесь вода.

      – Проблема? – произносит он раздраженно.

      Мужчина подносит ладонь к лицу и растирает переносицу, словно его мучает адская боль. Его скулы заостряются, и становится видно, как ходят желваки под кожей. Он него веет грубой мужественностью.

      – Боюсь, что да. Мне не сказали, где можно найти воду.

      – Ты официантка?

      Он подходит ближе, и я чувствую свежий аромат его туалетной воды. Что-то морское и одновременно пряное. Запоминающееся.

      – Я помогаю на кухне, – я указываю на фотографии, – слежу за сервировкой.

      – Сколько тебе лет?

      Оу.

      Мужчина делает еще шаг и еще. Подходит ко мне уверенной поступью, позволяя разглядеть себя в деталях. У него мощная шея, впалые щеки и красивые губы, между бровей пролегла хмурая складка, из-за чего он выглядит высокомерным и жестким.

      – Так сколько? – повторяет он.

      – Двадцать шесть.

      Он тоже разглядывает меня. Только по-другому. Не стесняется и не пытается скрыть свой интерес, его тягучий взгляд скользит по моим чертам и телу… Господи, меня впервые так нагло рассматривают, словно я игрушка на прилавке. Мне хочется закрыться, хотя на мне полно одежды.

      – Выйдешь за меня?

      – Что?!

      Наверное, я ослышалась.

      – Меня зовут Влад Бестужев. Я хозяин всего этого бардака, – он обводит ладонью пространство вокруг себя, – и половины города. Ты не продешевишь, если согласишься.

      – Простите, но вам действительно нужна вода. Я сейчас спрошу.

      Он приближается вплотную рывком и обхватывает мой локоть. Делает больно на мгновение. Но тут же ослабляет хватку, когда я послушно замираю.

      – Я не шучу, – выдыхает он мне в лицо.

      – Почему я? – Я смотрю на него – на мужчину, которого впервые увидела только десять минут назад. – Я ничего не понимаю…

      – Тебе