Наследник для магната. Ольга Висмут

Висмут

      Пролог

      – Милый, я дома, – говорю, переступая порог.

      И сразу обо что-то спотыкаюсь. В полумраке коридора ничего не вижу. Шарю рукой по стене в поисках выключателя.

      Наконец, зажигается свет.

      Я замираю, не веря своим глазам.

      На полу лежат чьи-то туфли. Женские. Лакированные и остроносые, с убойной металлической шпилькой.

      Как в полусне стаскиваю жакет, вешаю на крючок и направляюсь к спальне, по пути подбирая чужую туфлю. Квартира однокомнатная, так что не промахнешься.

      Спальня плотно закрыта. Из-за двери доносятся звуки.

      Моя рука замирает над ручкой. По спине пробегает холодок.

      Толик там не один? Ну, может,  это его коллега в гости зашел или мама?

      Ага. И они там вдвоем громко скрипят матрасом.

      Решительно толкаю дверь.

      Она открывается, но этого никто кроме меня не замечает. Еще двое участников сцены слишком заняты, чтобы замечать что-то, кроме себя.

      Да, если это и коллега моего мужа, то они тут явно не чай пьют.

      Я в полном ступоре смотрю на вакханалию, происходящую на кровати. Матрас скрипит, одеяло бугрится, мужские и женские стоны разносятся по комнате.

      – Я вам тут не мешаю? – подаю голос, но на меня никто не реагирует.

      По сердцу будто стеклом режут. На глазах проступаю слезы. Не могу поверить, что это все происходит со мной.

      – Але! – кричу еще громче.

      Туфля в ладони словно огнем печет. Швыряю ее в горб на кровати.

      Горб ойкает и замирает. Из-под одеяла высовываются две головы.

      Минуту назад я надеялась, что это младший брат мужа со своей девушкой или сосед. Да кто угодно, только не мой благоверный. Но это он и какая-то краля.

      Толик смотрит на меня округлившимися глазами:

      – Ты рано…

      – Я вовремя, – язвительно кривлю губы, хотя на самом деле мне хочется плакать, – Это вы задержались.

      – Марина, это не то, что ты подумала, – говорит он и накрывает одеялом свою любовницу. – Это… это случайность.

      – Ей стало плохо, и ты решил сделать ей дыхание рот в рот в нашей кровати? Или это новый вид постельного массажа? – раскаляюсь я.

      Никогда еще фраза “Это не то, что ты подумала” не вызвала во мне такой бури.

      – Марина, ну не начинай, – Толик встает с кровати.

      Он здоровый накачанный парень с идеальным телом атлета. Инструктор по фитнесу. И эта вертихвостка в его постели наверняка одна из клиенток! Подсела на его кубики в прямом и переносном смысле.

      Тьфу! Даже думать об этом противно.

      Я направляюсь к шкафу. На полу разбросаны женские вещи. Ботинок застревает в чужом лифчике. Я зло срываю его с ноги.

      Поверить не могу, что это все мне не снится. Толик слишком спокоен для того, кто изменил в первый раз. Значит, давно уже практикует. Вот гад!

      Он идет за мной.

      – Марина, – касается моего плеча. – Что ты задумала?

      От его прикосновения становится тошно.

      Молча сбрасываю его руку, а сама достаю чемодан и начинаю активно запихивать в него вещи.

      – Марин, не делай глупостей. Давай поговорим.

      – Нам не о чем говорить, – закусываю губу. – Иди, разговаривай со своей кралей.

      Руки дрожат. Вещи в чемодан едва влезают.

      – Я серьезно, не дури. Сама виновата, что так рано вернулась, я тебя только завтра ждал.

      У меня перехватывает дыхание. Почему мне никто не сказал, что это так больно? Три года брака и все впустую. А еще, дура, сюрприз ему приготовила…

      Застегиваю чемодан, разворачиваюсь. Толик так и стоит передо мной в чем мать родила. Только руки на груди сложил.

      – И куда ты сейчас поедешь?

      – Не твоего ума дело.

      – Как раз моего. Ты все-таки мне жена.

      – Ой, надо же? И давно ты вспомнил об этом?

      – Не язви. Ты сама виновата.

      От такой наглости я на миг теряю дар речи.

      Краем глаза вижу, что любовница слиняла с кровати вместе с одеялом и чуть ли не червячком ползет к двери.

      – Куда? – рявкаю, загораживая ей проход. – Одеяло мое.

      Хватаю и рву его на себя.

      Она выпускает из рук его и смотрит на меня круглыми от страха глазами.

      – Ты сама виновата, Марина, – повторяет муж, глядя, как я направляюсь к выходу.

      Любовница вжимается в стеночку, будто хочет пройти сквозь нее. Нет, эта дура не виновата, что мой муж кое-что не может в штанах держать. Он ведь ей, наверное, даже не сказал, что женат.

      – Вот если бы ты не ездила по своим командировкам, то не было бы здесь никого, – цедит Толик мне в спину.

      – Да пошел ты, – бросаю в ответ.

       Он хватает