Сага о Торе. Черный ветер. Тим Волков

Тихий решил ускорить темп движения – так и кровь разгонишь в венах, и мышцы разомнешь.

      Эх, дорога, пыль да туман!..

      Сталкер вышел на проселочную гравийку, бодрым шагом двинул в нужном направлении. Сейчас тут никакой опасности не предвиделось, даже аномалий не было. Вполне себе обычная местность, разве что изредка встречались заброшенные домишки. Можно было просто идти и любоваться. Птичек слушать.

      А вот дальше, километров через пять, начиналось самое интересное. Там уже будет не до птичек.

      Двигаясь по дороге, Тихий все размышлял над словами Енота. Невольно запали они ему в душу. «Вот ведь сволочь, и пятерку содрал с друга без всяких угрызений совести! Три класса образования, а какие речи высокопарные толкает. Чистилище… Может, и вправду так оно и есть? Зона – это Чистилище? Душу отмыть… Помотало, конечно, за годы знатно, всякого насмотрелся. Но чтобы грех на душу брать – не было такого. Хотя… Если подумать, то и грешки имеются. А у кого их нет? Может, действительно невольно тянет сюда, в Чистилище, чтобы очиститься, искупить грехи? – Тихий мотнул головой, отгоняя мысли не по делу. – Пиво у Енота и в самом деле с димедролом, похоже, раз на такие глупости тянет! Сейчас другое важно. Дойти до Денисовичей, там выяснить про дальнейший путь. Есть риск, что старая трасса до Буряковки совсем плохой стала, так что нужно будет идти через новую. А это еще пару часов сверху, да и геморроя добавится. А насчет трассы можно у Грифа уточнить. Он местный, живет здесь. Много чего знает. В том числе и последние данные по всем группировкам и аномалиям».

      Имея проблемы с законом – по малолетней глупости украл из магазина в подарок матери телевизор, – решил Гриф укрыться в Зоне. Так многие делали. Кого-то ловили. Кого-то, а таких было большинство, сжирали местные мутанты или убивали аномалии. Гриф же, словно родившийся под счастливой звездой, выжил. И даже обосновался в относительно безопасном месте. Понравилась ему здешняя природа. Да и возвращаться домой уже не имело никакого смысла – мать по болезни умерла, а других родных у него не имелось.

      За час бодрой ходьбы Тихий добрался до нужного домика. Остановился. Огляделся.

      – Гриф?

      Двери были закрыты. Может, спит? Или по делам ушел?

      А может, за печатной машинкой опять всю ночь просидел и дрыхнет теперь?

      Гриф был писателем. Так, по крайней мере, он сам себя называл. Это было его главное увлечение, которому он посвящал все свое свободное время. Найдя где-то на радиоактивной свалке сломанную печатную машинку, этот тип приволок ее к себе в дом, отмыл, дезактивировал, починил. И принялся творить. Самозабвенно, с высунутым языком, прихлопывая ладонями и прищелкивая пальцами. Его это занятие поглощало полностью, он проваливался в буквы и слова, как в реку, порой забывая даже поесть.

      Писал странные вещи. Весьма странные. Тихий читал один рассказ, который Гриф настоятельно рекомендовал как самое свое лучшее произведение. Долго потом молчал, не зная, что и сказать.

      Сюжет был таким. Однажды семья ехала на машине, возвращалась откуда-то издалека. Обычная семья: муж, жена,