Черная кровь ноября. Яна Витт

лихие ребята. Однажды ночевал какой-то тип в блестящем костюме, говорил, что Элвис. Никто ему не поверил, все знают, что Элвис – никуда без розового лимузина. Тут дует теплым воздухом от проносящихся сверху поездов метро, разит пластмассой и дегтем. Постели из тряпок, которые никак не намотать на себя, похожи на орлиные гнезда. У каждого – свое.

      – Дайте дернуть, а? – Узкая рука тянется к губам, лицо кривится ухмылкой.

      Им бы заглянуть в пронзительно-зеленые глаза, но бедолагам уже все равно.

      – На. – Половина хабарика передается из грязных пальцев в митенках в тонкие эльфийские.

      Пока Кровавый Король затягивается подмокшим от слюны табаком, дружище в вязаном колпаке оглядывает его, цокает, замечая босые ступни.

      – Слышь, ты б хоть тряпье намотал. Недавно на улице? – Голос охрип от бесконечного ветра с реки, от паршивой выпивки и дешевых сигарет.

      – Весь ноябрь. – Щурятся раскосые зеленые глаза. Ирн без спроса берет пластиковый стаканчик с прозрачным, чистым, огненным средством от зимы.

      А они хорошо придумали – дрянной огонь проливается сквозь выжженную глотку, заставляет черную кровь бежать быстрее.

      – Вижу, – кхекает тот. Ничего не говорит о стакане. – У больницы в баках поройся, там белье выкидывают, нарежешь да обмотаешь. Ботинки сложнее, но ты поищи в ящиках у церквей, если велико, тоже че намотаешь – хорошо будет.

      Двое других молчат, нахохлившись, упрятав сизые носы в шарфы и воротники. Им без разницы. А этот еще думает о ком-то, передает мудрость уличной жизни.

      Ирн опять зло кривится и встает. Ему все ясно про здешний мир железа и камней. Он прошел босиком половину города, пятная кровью железные заклепки мостов. Как они выжили – причудливые человечки без капли магии? Почему они, а не фейри?

      – Ты хороший человек? – спрашивает у смертного Кровавый Король.

      – Я-то? – сипит тот. – Да разве я человек…

      – Я награжу тебя! – Возглас звенит высшей властью фейри, как в былые времена, разносится медным звоном над рекой, летит в небеса…

      Все заглушает шум проносящегося поезда.

      Этот мир убивает сияние магии, причиняя боль и вытягивая силу.

      Но золотой меч отсекает голову чисто, всасывая в себя кровь.

      Тело тихонько приваливается к опоре моста – словно хозяин решил немного подремать. Никто и не заметил. Даже того, как мало вылилось крови на «орлиное гнездо». Как гулко глотнул меч.

      Кожа Ирна наливается цветом, тоже становится золотой.

      Он улыбается – ослепительно.

      Он больше не похож на сумасшедшего, который вырядился в плащ с помойки самодеятельного театра и сплел венок из ноябрьских листьев. Волосы блистают шелковой чистотой, руки покрыты легким загаром, плечи распрямились, и чудовищные раны, пачкавшие плащ, затягиваются, закрывают жадные рты.

      На месте холодной дыры без сердца нарастают мышцы, оставляя лишь пронзительно-алый шрам в виде звезды.

      Теперь Ирн выглядит как слегка перепившая знаменитость. Выскочил из отеля, завернувшись в первое, что попалось. Плохой